Demian Edizioni: La tabula

I dieci autori di questa antologia si sfidano a vedersi a distanza, provano a incontrarsi ogni volta che le storie che scrivono lo rendono possibile. Da nord a sud, dieci talenti riuniti dall'idea di uno scrittore, Gianmarco Parodi, trovano casa in questo libro fatto di immaginazione e cemento, che concretizza l'idea di ciò che dovrebbe fare l'arte del racconto, annullare le distanze.

"Chiama aveva le case così vicine al cielo che quando spalancavo le finestre sembrava azzurra anche la casa. I tuoni e i muri che cadevano facevano lo stesso rumore e non si capiva se fosse una maledizione dal cielo o dalla terra. Di notte, in estate, accompagnate dalla nenia di grilli e cicale, lucciole e stelle facevano perdere la linea dell'orizzonte, tutto era mischiato e sembrava di essere in paradiso. Mi coricavo sul lastricato ancora tiepido o sul muretto della chiesa a cercare le stelle cadenti e mi sentivo una regina".

"Ora la impeccabile signora Dora, scusandosi di aver disturbato proprio lei ma, ribadisce, su indicazione del dottore Vittorio le comunica che la signora Lucrezia, solitamente sempre in perfetta forma quasi giovanile, sembra essere stata infettata anche lei da quel virus. "Sa, dottoressa, la signora, lei la conosce meglio di me, è sempre in mezzo alle altre ospiti a organizzarle, stimolarle, divertirle anche e alcune di esse avevano manifestato qualche acciacco ma solo piccoli disturbi... però pare che questa influenza sia proprio contagiosa. Fatto sta che dall'altro ieri sua suocera ha cominciato a sentirsi male: tosse, bruciore agli occhi e febbre che man mano è salita".

"Ero stanca e non me ne ero mai accorta. Certo mi ero sentita stanca della guerra, stanca di quello che facevo, ma il tipo di stanchezza che avvertivo ora era diverso: era, potrei dire, profonda e generale, radicata in me, fino all'ultima fibra e aveva radici lontane. Era una stanchezza che non derivava dalle cose terribili che avevo visto, non era data dalla disperazione o dalla paura, era una stanchezza che nasceva anche dalle cose belle che avevo avuto e per questo mi pareva insopportabile".

Sono tanti i bambini con la stessa storia, abbandonati e alla ricerca di un amore promesso e concesso in piccoli momenti. La guerra alle spalle diventa favola raccontata ogni giorno dai residui abbandonati sulla spiaggia. Bambini sereni che si rincorrono sulla spiaggia e giocano nell'acqua e piangono quando è sera e il sole tramonta. Il mio racconto è la storia vera di un uomo nato qualche anno dopo lo sbarco degli americani ad Anzio durante la seconda guerra mondiale. Bambino povero nato per caso e ospitato in un collegio voluto dal Vaticano per dare asilo all'infanzia in condizioni di difficoltà.

"Mi domando se esista un'ora in cui una figlia sia pronta a lasciar perdere il padre. Ti vedevo soffrire senza via di fuga in quel letto dalle lenzuola sterili e dall'aspetto freddo e impersonale… Mi sentivo un verme augurandoti altra vita; vinceva ancora il mio egoismo a volerti con me, complice nei nostri scambi... Non ne avevo abbastanza del tuo calore sulla schiena, non sono mai stata pronta!"

"M'immagino un Carlo Baroni che accovacciato sulla Luna, la regina della notte che lui tanto ama, guarda la Terra con un grosso cannocchiale e con abilità ci parla del macro, della situazione drammatica in cui versa il pianeta, della follia del genere umano... Ma piano piano, a fasi alternate con un'abilità da scrittore esperto, restringe il campo e arriva al micro. Ci introduce nella storia di piccola e varia umanità, attraverso lo sguardo su una coppia dove il vuoto interiore e morale raggiunge apici che passano attraverso orgasmi e scambi di coppia, erotismo specchio di un malessere... Male di vivere e crisi esistenziali, notti insonni e "spugne gettate" sul valore della Vita. Il finale sarà la chiusa degna di un malessere che non trova soluzione, ma che lascia il lettore nell'attesa di una svolta." (Dalla prefazione di Stefania Convalle)

L'uomo non rispose al saluto e Jeal, pensando non l'avesse sentito, si alzò, andò al suo tavolo e salutò di nuovo: "Buongiorno, Monsieur Dupont, come sta?" "Mi scusi signore, ma lei ha sicuramente fatto confusione, il mio nome non è Dupont, ed io non la conosco". Jeal provò ad insistere, ma l'uomo gli voltò le spalle e riprese la sua conversazione con la donna che lo accompagnava, allora tornò al suo tavolo, visibilmente confuso.

"Anche in questa seconda edizione del premio letterario 'Dentro l'amore' di Stefania Convalle, abbiamo cercato di premiare soprattutto coloro i quali hanno inseguito proprio la più sottile intuizione che spesso conduce alla nascosta musicalità della vita. Quando tutto sembra uniforme, ecco infatti apparire un palco nuovo dove si fondono movimento e colore, parole e suoni per raggiungere anche i cuori più assopiti e distratti" (dalla Prefazione di Emma Barberis, presidente della giuria).

"Con uno stile leggero, nonostante le 'quattro mani', scorrono gli spaccati di due mondi interiori, due sensibilità, due visioni della vita. Le ansie, le paure, le speranze, ma anche le contraddizioni e i mutamenti di umore, vorticano nell'intimo dei due protagonisti, tesi con affanno a trovare una via d'uscita in grado di placarne il tumulto. Due ottiche contrastanti, due spiriti diversi, nello scambio reciproco inseguiranno un esito comune" (dalla Prefazione di Francesco Meccariello).

"Nella vita, nipote", gli disse una volta lo zio Carlo, "a volte accade che le voci che un tempo ti sembravano melodiose e accattivanti, ti diventino rumori stridenti; accade che le grandi città cessino di attrarre; che l'oro, i diamanti, i gioielli, tutti gli oggetti più preziosi di questa terra, si trasformino in cose volgari; che i palazzi più sfarzosi divengano prigioni asfissianti; che le rivoluzioni perdano il loro significato, le avventure il loro sapore, la famiglia, l'inviolabile famiglia, accade che anch'essa vada a pezzi e le ambizioni, i desideri, gli amori, tutti tizzoni spenti; allora, e solo allora la vita, la vita spoglia di tutti questi ideali, spoglia di tutte queste ombre, ti appare veramente per quello che è: un fiocco di neve nel mezzo d'una tempesta. È a questo punto che vedi, e per la prima volta, il vero volto del mondo, il vero aspetto delle cose, la loro intima nudità. Questo sguardo nel midollo dell'universo, nipote, questo sguardo illuminante, per un vecchio come me, è l'unica cosa che conta".