Gilgamesh Edizioni

È davvero impensabile che cavalli e asini si cimentino nel teatro per raccogliere la sfida di un pittore squattrinato e far rinascere il cuore di una giovane triste e cocciuta? È realmente incredibile che un esercito di piccioni voli a comando insozzando dove passa e una esigente tartaruga racconti dei segreti solo se sazia e appagata? È così difficile credere che anche le esperienze più terribili possono in fondo nascondere piccole scintille di felicità? Dipende tutto da una sola cosa: dal tuo cuore, cioè dalla passione che lo fa muovere, lo fa lottare, lo spinge oltre gli ostacoli. Perché tutti abbiamo un cuore, questo è vero: ma solo in pochi sanno come usarlo. E che ci crediate o no, i cavalli e gli asini la sanno molto lunga... Una fiaba avvincente, che insegna a inseguire le proprie passioni, anche se le difficoltà appaiono insormontabili. L'amore per l'arte aiuta a superare le barriere per realizzare i propri sogni: solo così si può dare senso alla propria vita e a quella di chi ti sta vicino.

A Burn City più che altrove la realtà non è qualcosa di consolidato. I suoi confini fluttuano, si modificano e cedono alle incursioni dell'"impossibile", termine che alle orecchie del detective Parker suona scarsamente significativo, mentre il tenente Karter dovrà rivedere gran parte delle sue convinzioni, dopo aver avuto a che fare con sedute spiritiche, misteriose sparizioni e criminali davvero sui generis. Per fortuna può contare sul valido appoggio di un esperto dell'occulto e di una squadra che, per quanto abituata alla sonnacchiosa provincia texana, è in grado di farsi trovare pronta di fronte a ogni evenienza. In questa sua opera prima Francesco Torreggiani attinge abbondantemente al mondo del fumetto e del cinema di genere, giocando con i cliché e divertendosi a condurre il lettore nel suo personale universo dove, al di là dei modelli di riferimento decisamente pop, l'unica stella polare è quella della fantasia. Quasi una graphic novel, da leggere tutta d'un fiato.

Un fonico lanciato sulla ribalta all'ultimo tuffo come assistente di un luminare della matematica, un agente pubblicitario che si fa in quattro per infilare lo spot di un profumo all'interno della trasmissione della Messa domenicale, una soubrette con la spiccata tendenza a inginocchiarsi: sono solo alcuni dei mostri televisivi che, affiancati a personaggi di primo piano, anonimi ma facilmente riconoscibili, ci vengono raccontati da Fausto Bertolini, uno che di televisione se ne intende. Tra aneddoti e considerazioni personali, che non scadono mai nel moralismo, ma anzi sono sostenuti da una spiccata autoironia e dalla tendenza, quasi "terapeutica", a non prendere niente sul serio, si dipana la vicenda di Lea, ragazza bellissima quanto inadatta alla recitazione, testarda e disposta a tutto, ma proprio a tutto, pur di apparire, la quale alla fine "ce la farà" in un modo che non avrebbe mai immaginato né desiderato. A metà strada tra il romanzo e il memoriale, Bertolini ci racconta la "sua" televisione...

Victor Togliani è stato ed è pittore, scultore, figlio d'arte, musicista, quasi astemio, costruttore di astronavi, daltonico, insegnante, malato di fantascienza ed effetti speciali, fiero sostenitore dell'emisfero cerebrale destro, lettore accanito di Castaneda e di Sitchin, sceneggiatore, sognatore a 360° e, adesso, autore di un'insolita e accattivante autobiografia che, in mezzo a digressioni spiazzanti ma mai banali, ci conduce dietro le quinte di una vita dominata dalla curiosità e dal bisogno di affrontare sfide sempre nuove. Una vita, perfettamente tradotta in una scrittura veloce e ammiccante, spesso scanzonata, portata avanti senza prendersi troppo sul serio, con una matita in tasca e una centrifuga di idee nella testa.

XXII secolo. Scappa, ma scappa davvero e non fare piani, ogni piano ti rende prevedibile, ti espone al nemico, mentre il caso è un potente alleato contro chi pianifica l'ordine del mondo. Non è detto che tu debba andare lontano, talvolta la migliore fuga è nel tuo stesso luogo e, al contrario, c'è un modo di restare che è lo stesso ovunque ti muovi, qui o altrove. Allora: scappi o resti? Se scappi, parti da piccole cose: c'è un modo di baciare che è incomprensibile alle burocrazie e al controllo. C'è anche un modo di sognare che ti permetterà di accedere a una cospirazione che si prende gioco di chi smantella le invenzioni della tua felicità per rivendertele sul mercato. Se l'hai sempre saputo non ti ci vorrà molto per far parte dell'eterorete, ribelli nei sogni e perfetti sconosciuti nella veglia.

Molto più di una raccolta di racconti "Tranquillitudine" è la fantasticheria onirica di un omosessuale. Un gustoso e divertente viaggio sentimentale in cui l'amore gay è finalmente libero di manifestarsi in tutta la sua tenerezza, sgravato dal peso della complicazione morale e dall'anatema di un'etica biblica. Aspirazioni erotiche che nella veglia vengono messe a tacere, si affermano qui con tutta la potenza dell'inconscio, creando ambienti e situazioni amorose surreali. Nove racconti e dieci lettere che l'autore non ha mai spedito. Una proustiana ricerca del tempo perduto che partendo dal tranquillo mondo infantile di una Calabria anni '80, con tutti i suoi madelaine, si afferma, senza divieti, in una realtà sognante e trasognata.

Mina è piccola, è solo una bambina, eppure per tutta la comunità in cui vive è un esempio di coraggio e di solidarietà. Un prototipo femminile di eroe, animato dal mutuo soccorso e dall'amore per i libri. In una settimana, scandita dall'elencazione del procedere dei giorni, Mina riuscirà nell'improba impresa di aiutare una vecchina a scacciare i topi da casa, il mugnaio a debellare le formiche che gli infestano le farine, il cuoco a eliminare gli scarafaggi dalla cucina, il pastore ad allontanare il lupo che disturba i suo gregge, un bambino perseguitato da un mostro che si nasconde sotto il suo letto e uno scrittore privo da tempo di nuove idee. Un libro scritto da una docente della scuola dell'infanzia e concepito secondo le indicazioni della più moderna letteratura per l'infanzia, destinato a un pubblico di lettori dai 3 ai 9 anni. Età di lettura: da 3 anni.

Voce isolata e solitaria, a lungo silente nel vasto panorama mantovano, quella di Augusto Bolther è poesia di immagini suscitate come se il canto scaturisse per un irresistibile impulso che non dà tregua, che non ha confine. Perciò la sua poesia è la meno ermetica che si possa concepire. Essa è piuttosto confessione inesausta, fatta alla tempestosa presenza di un cuore che anela alle verità ultime, alle soglie della irriferibile luce, ove è possibile scorgere qualcosa di noi, avviluppato in fondo a noi, in necessità di luce che può rimuovere la nostra finitezza, la nostra vita imperfetta. Una necessità dell'anima che è amore esclusivo per la comunione con un'unità vasta e misteriosa; quella cui i poeti non rinunciano mai, che tanto più li appassiona quanto più sembra perduta e dimenticata, nascosta sotto spoglie più impenetrabili, nel fondo di più oscuri labirinti; sempre sul punto di scomparire come le apparizioni e i segni arcani.

"Il Kattolico 3" è la terza raccolta degli articoli che l'autore Rino Cammilleri fa uscire ormai da anni sull'omonima rubrica del mensile di apologetica "Il Timone" diretto da Gianpaolo Barra. Una "miscellanea di verità" che tocca gli argomenti più disparati: dalla storia, alla politica, alla cronaca, al cinema con l'intento di fare un po' chiarezza e smascherare gli imbrogli della contraffazione culturale. "Quando inventai la sigla goliardica 'il kattolico' ero giovane e avevo ancora negli occhi le scritte sui muri dei rivoluzionari con la mutua e le ferie pagate: Craxi con la croce uncinata al posto della 'x', Kossiga con la kappa e le 'esse' tracciate a mo' di SS. L'uso della kappa in luogo della 'c' dura faceva molto lingua tedesca, il tedesco faceva molto nazista e nazista (o fascista, era lo stesso) era chiunque si opponesse alla Rivoluzione. Da qui la decisione di provocare mettendomela da solo, la kappa. Anche perché dava, come tutti i simboli, un'idea immediata e sintetica. Il messaggio era: qui parla un cattolico tosto, di quelli che non porgono l'altra guancia (di Cristo, non la propria) e non hanno peli sulla lingua. Del resto, la polemica è un genere letterario.