Perrone

Storie di colpevoli e vittime, di omicidi premeditati o d'impeto, istigati dal caldo che esaspera le menti. Storie di sconfitte, di delusioni, di violenze, di sospetti, di ricordi di stagioni passate che la noia della quotidianità, il male subìto o semplicemente il tempo hanno cancellato o riportato perfidamente alla memoria. Dalle spiagge affollate della Versilia alla cabina del bagno Kiribati, dall'estate fredda del Klondike all'eleganza di una gelateria di Vienna, dalle suggestioni del fiume Ussita alla tensione nella stanza degli interrogatori di un commissariato di Polizia, dalle vie di Roma a un villaggio sul mare, dal bagno alle due di pomeriggio al caldo asfissiante di una camera da letto, da una villetta con veranda ad uno stabilimento balneare di San Felice Circeo fino ad una spiaggia di Pescara, in queste location agiscono i criminali delle storie. Racconti realistici che cedono spesso all' amarezza di un' estate nera come la pelle abbronzata e come il delitto che offusca e oscura quella spensieratezza ricercata, voluta o forzata, tipica dell'estate.

Ora sono seduto in macchina all'uscita del centro abitato. Tutto il biancore è scomparso sotto un oceano catramoso chiamato asfalto. Guardo avanti e vedo asfalto. Mi giro indietro e vedo asfalto. Di fianco ancora asfalto. Asfalto su asfalto. Asfalto che si sovrappone all'asfalto, fino a che il passato non si sovrappone al presente.

Londra, 25 gennaio 1995. Mercoledì. Un freddo che sega le ossa. A Selhurst Park il Crystal Palace ospita un Manchester United a caccia della vetta della classifica. Per quarantacinque minuti Richard Shaw interpreta in maniera molto creativa l'istruzione del suo allenatore di stare addosso a Cantona "come un'eruzione cutanea". Girano le lancette, ma il risultato resta inchiodato sullo o-o. Durante l'intervallo Sir Alex Ferguson guarda dritto negli occhi l'arbitro Alan Wilkie e inizia a gridare: "Perché non fai il tuo lavoro? Non vedi come sta picchiando Eric?". La ripresa dura appena tre minuti. Giusto il tempo di incassare l'ennesimo fallo e il francese scalcia Shaw. Stavolta Wilkie vede tutto. Cartellino rosso. Cantona si abbassa il colletto e si incammina verso gli spogliatoi. È allora che un tifoso del Palace si scapicolla per dieci file di seggiolini pur di urlare qualcosa al suo avversario. È Matthew Simmons, vent'anni. Un ragazzo come tanti. Un ragazzo che tre anni prima aveva rapinato e pestato un cingalese. Il Re si gira e gli rifila un calcio in pieno petto. È il gesto che cambierà per sempre il calcio moderno. Un colpo che lega insieme due vite diversissime fino a farle sprofondare. Perché tutti usciranno sconfitti da Selhrust Park. Simmons, che perderà lavoro, amici e familiari. Cantona, che sarà squalificato per otto mesi. Lo United che, nonostante 1'1-1 finale, dovrà dire addio al titolo.

Giacomo fa il vignettista e inventa ogni giorno una voce acida e ironica per commentare i fatti del mondo. Pat, sua moglie, è un grafico e passa in pagina parole altrui. Attorno a loro, a riempire vuoti e silenzi, una folla di animali domestici: cani e gatti, appunto. Tango,Malina, Rocco, fra sbadigli e occhiate cariche di affetto, loro sì, sanno sempre tutto. Giacomo e Pat invece no: inciampano in una serie di interrogativi appuntiti, che mettono in discussione il loro rapporto. A che punto è il matrimonio? Dove sparisce, certe sere, il desiderio di fare l'amore? E il tradimento, i tradimenti hanno a che fare soltanto con il sesso o coinvolgono testa e cuore? Lei, Pat, presa dalle sue meditazioni buddiste e da un desiderio di leggerezza che la rende inafferrabile; lui,Giacomo, sempre in cerca di calore, ostaggio però di un successo che non sa condividere: si allontanano e si avvicinano di continuo, anche nel giro di un paio d'ore. Come calamite, ma spesso nel verso sbagliato. Sandra Petrignani racconta la sempre nuova fatica di essere in due. I gatti e i cani sono testimoni silenziosi dell'evoluzione sentimentale di due esseri umani: comprendono, anche quando sono distratti, e sembrano capaci perfino di pietà.

"Da un fortunato incontro tra Stefano Petrocchi della Fondazione Bellonci, Rita Cerri dell'Associazione Civita e Francesca Caprioli dell'Associazione Fabrica nasce 'Storybus: un finestrino sulla città'. L'intenzione era comune: la voglia di fare e di fare bene un progetto che raccontasse Roma con altri occhi, con altri punti di vista. E il finestrino di un autobus o di un tram sembrava prestarsi molto bene allo scopo. L'entusiasmo e la voglia di fare con cui è stato accolto dalle nuove generazioni è stato sorprendente ed ha restituito al progetto proprio quel punto di vista che si cercava: storie di chi la città la guarda davvero, la vive senza lasciarsi soffocare dalla routine quotidiana, lontano dalle lamentele degli adulti, dai soliti borbottii dei "grandi". Ed è sempre di più di questo approccio che abbiamo bisogno, di uno slancio incantato per rimanere ancora stupiti, affascinati dalla smisurata bellezza che ci circonda, per tentare di trasformare quello che spesso è diventato un male culturale in quello che invece era e deve essere un bene culturale, nella sua accezione più letterale, cioè: un valore. L'editore Perrone ha curato la selezione dei racconti degli studenti delle scuole superiori di Roma e del Lazio. I miei complimenti vanno ai ragazzi e ai professori".

Perché un libro su Giancarlo Siani a quasi trent'anni dal suo assassinio? La risposta è semplice: perché di questo giovane cronista ammazzato il 23 settembre del 1985, un lunedì, si parla tanto ma si sa ancora pochissimo, e talvolta quel che si sa non corrisponde totalmente alla realtà. Si sa pochissimo del suo lavoro, del suo impegno e delle sue aspirazioni; ma soprattutto non si sa quasi nulla delle faticose indagini che hanno consentito di condannare killer e mandanti. Il libro che avete tra le mani non racconta solo la storia di un ragazzo di 26 anni finito davanti a un plotone di esecuzione di Cosa Nostra, ma prova ad andare oltre una semplificazione che lo ha trasformato in una sorta di "santino": il giornalista-eroe giustiziato per aver coraggiosamente svelato le trame segrete della camorra. Leggendo gli atti delle inchieste emerge, infatti, una storia assai più complicata nella quale si mescolano incomprensibili silenzi, palesi omissioni, tentativi di depistaggio, vuoti di memoria inspiegabili, goffe e ridicole contraddizioni.

Nel cuore della Foresta Nera o in prossimità delle fredde spiagge del Mare del Nord, che ci si trovi nei pressi di Gottinga o Francoforte o nel centro di Brema o Alsfeld, esiste ancora oggi una Germania magica e misteriosa: un luogo tenebroso e incantato dove, al di là della modernità invadente, si tramanda la memoria di streghe e goblin, di famelici lupi e malvagi troll. Qui, dove i confini tra la fantasia e la realtà tendono a perdere di senso, sono nate e continuano a vivere le fiabe popolari immortalate dei fratelli Grimm: da Biancaneve a Pollicino, da Cenerentola ad Hänsel e Gretel, da La Bella e la Bestia a Cappuccetto Rosso. Quello intrapreso da Saverio Simonelli è un lungo viaggio dedicato ai luoghi e ai personaggi al centro dell'immaginario di chiunque abbia mai sfogliato un libro di favole. Magari chiedendosi se tutto ciò che ha letto sia mai esistito davvero.

Dario Bellezza è stato tra i poeti più importanti, in Italia, degli ultimi cinquant'anni del Novecento. Quest'antologia, che cade in concomitanza al decennale della sua morte, vuole essere non solo un omaggio ad uno dei più grandi poeti del nostro Novecento, ma anche un inno corale all'universalità e all'eternità dell'arte. Fondamentali i contributi poetici di Gianni D'Elia, Valerio Magrelli, Gabriella Sica, Renato Pennisi (solo per citarne alcuni), amici e compagni di vita di Dario Bellezza.

Il Giaguaro era un frequentatore di stadi, nei primi anni '80. Soprattutto della Curva Sud dello stadio Olimpico di Roma. Un frequentatore piuttosto intemperante. Uno di quelli da lasciare stare. Ora ha cambiato vita: abita a due passi dal Circo Massimo, non si sa di preciso come faccia a mantenersi, trova pace in lunghe passeggiate attraverso i vicoli storici della capitale. Quando è in buona prepara succulente cene per gli amici e dispensa, con piglio da narratore consumato, brandelli di memoria da non calare nell'oblio o disperdere a casaccio. Paulo Roberto Falcao era il brasiliano che non ti potevi aspettare, nei primi anni '80. Alto, biondo, dinoccolato, estremamente essenziale nel gioco. Qui bramavano Zico, tipico fuoriclasse funambolico dal baricentro basso e il gol facile. E invece arrivò lui. Che piuttosto facilmente riusciva in un'altra cosa: guidare dieci uomini in pantaloncini corti alla vittoria.Ora ha cambiato vita: commenta il calcio giocato su un'importante emittente televisiva brasiliana. E ogni tanto concede qualche intervista sul periodo in cui il calcio lo giocava lui. Brandelli di memoria da non calare nell'oblio o disperdere a casaccio.

Anni '80-'90. La tua squadra è il cosiddetto immortale "Milan degli olandesi", di cui ti sei innamorato quando è arrivato "lui". Un giocatore che fa trattenere il respiro a tutto lo stadio, perché quando è protagonista dell'azione succede sempre qualcosa che ha dell'incredibile. È altissimo, agile, veloce, con un tiro incredibilmente potente. Si muove e gioca con una naturalezza che sembra istinto, ma ha una precisione chirurgica. Stoppa, dribbla, finta. Spesso precede l'azione con l'indimenticato saltino. È capace di una rovesciata che sembra irreale per quanto netta e definita. Ma qualsiasi cosa faccia, immancabilmente segna. Allo stadio il boato del pubblico è deflagrante e subito si crea un collage interminabile di braccia che si stringono, mani che si scuotono, visi sconosciuti che sorridono estasiati. E tu sei lì a goderti il doppio spettacolo: in campo e sugli spalti. Perché un gol è un gol, ma se lo segna il tuo campione preferito è gol ancora di più. Lui è Marco Van Basten. E tu sei lì per lui.

"Voglio i capelli lisci!" è il tentativo disperato di una trentenne di rendere liscio ciò che per natura è riccio, ma anche un diario virtuale, una sequenza divertente e coinvolgente di e-mail scambiate con una newsletter di mattacchioni. È la confessione spontanea di una ragazza che sa ridere di se stessa e delle vicissitudini certe volte anche un po' tristi che le capitano.