Secop

Non un manuale o un facile ricettario che propone il solito addomesticamento della parola scritta a favore di una visibilità e un successo garantito a pochi spiccioli. Nessun insegnamento. Nessuno spaccio di verità incontrovertibili. Qui, in queste pagine, non troverete manicaretti preconfezionati per “bravi scrittori” né tantomeno una promessa di panorami paradisiaci sulla scrittura prêt-à-porter. Questa è semplicemente un'Antologia. Una diversa raccolta d’interventi diversi. Una antologia di brani sul tema articolato e complesso della scrittura, declinata, questa volta, secondo un nuovo punto di vista: il suo sentimento. Proposta che nasce dall’editore Peppino Piacente che, per sancire il traguardo del quindicennio della sua Casa Editrice, propone una stesura corale sulle sfide della scrittura del nuovo millennio, già fortemente influenzato dalle sovrabbondanti forme di scrittura proposte nelle innumerevoli piattaforme sociali, quanto da una sempre più crescente disaffezione alla lettura e alla letteratura di qualità.

«Davvero, quante cose sai di San Nicola!» osservò incuriosito Nino. «Sei forse un suo devoto, un pellegrino?». Lo straniero sorrise e i suoi occhi brillarono di misteriosa luce. «Un pellegrino?!» fece Mimì aprendo le carte a ventaglio. «Guardalo bene! Sembra una persona importante… Forse sei uno studioso di San Nicola?!». Età di lettura: da 7 anni.

Fabrizio Frullani ha riportato tutta questa cronaca destinata a diventare storia con uno stile serrato e puntuale; il libro scorre dalla prima all'ultima pagina, e il lettore non prevenuto, quale che sia la sua appartenenza politica, non mancherà di trarre motivi di interesse e approfondimento da questa inchiesta documentata.

È un viaggio lungo racconti narrati da una donna per tante altre donne che, onda su onda, tra flutti incontrollati di passioni, vendette, rivendicazioni della propria femminilità e dignità, raggiungono la riva. Sulla sabbia di ogni dimenticanza esse scrivono la parola amore, che affonda sotto il peso delle sue innumerevoli contraddizioni; s'innalza come alta marea sulla violenta ipocrisia degli uomini; chiede il suo diritto di esistere, nonostante il sangue che affiora sottopelle e si fa radice di ogni male. Ma la voce di ogni donna è vessillo di speranza anche visitando il dolore, anche navigando coraggiosamente su acque di sperata salvezza in un atroce presagio di morte. Anche ribellandosi al destino che ignora sogni di libertà e stelle negli occhi, per rinascere alla vita e ai suoi numerosi inganni che si dissolvono ai primi raggi di sole...

Un libro nato dal desiderio di opporsi alle regole della "società del verosimile", in cui domina "la manipolazione tra verità e falso al solo scopo di determinare profitti". Per recuperare la verità seppellita sotto gli strati delle sue varie forme di manipolazione, "occorre scegliere" e fare atti di coraggio come quello di scrivere un libro dirompente, in cui Enzo Quarto si riappropria della sua libertà di fede, per ristabilire delle priorità.

"Alle radici dell'erba nasce dal profondo silenzio in cui mi sono raccolta per attraversare ed attraversarmi dopo aver cercato tra i tanti oggetti sparsi nel tempo le sillabe nel vento. Dopo salite e discese e attese sulla soglia mi sono accorta che le parole mi avevano colorato la vita con tratti di penna. Il silenzio divenuto fecondo, occhio, osservazione, ascolto, infine terra nera, radici, una melodia silenziosa ma illuminata. In questo navigarmi, immergermi nell'ombra, nell'ora, nel sogno, nella favola, il passaggio dalle acque di mia madre al bacino circolare del mondo. Il mondo su cui cadono danzanti e libere le parole. Parole-ali a nutrirmi e a nutrire il corpo infinito, la musica e la meraviglia, il cuore, il seme, l'origine, il mistero, l'eternità. Il mio inchiostro ha aperto la porta delle memorie, ha fatto giungere la gioia oltre la distanza, la morte, riconducendomi a quella prima gioia, verde di boschi, e senza avere un dove andare ho provato a scrivere la mia vita intera e mi sono amata ed ho amato a piedi scalzi, quasi senza passo volando per non perderne alcun suono".

Nella Cattedrale di Bari si sta celebrando il solstizio d’estate. Un uomo incontra una donna dall’aspetto inconsueto e misterioso. Ed un gatto, rigorosamente nero. Assieme iniziano un viaggio fantastico e iniziatico tra i vicoli e le corti di una Bari vecchia esoterica e simbolica, realizzando un percorso sefirotico. Nel loro tragitto si fanno guidare dalla Luce. Fanno tesoro degli insegnamenti di un anziano rabbino e delle storie di una seducente tuareg. Partecipano ad antiche funzioni religiose. Interpretano i simboli di un tabernacolo d’argento e di un mosaico inesplicabile. Si fanno orientare dal bassorilievo di un guerriero alato e dalla memoria di una pigna scomparsa, districandosi tra serpenti e leoni di pietra sulle tracce del più illustre barese della Storia. Sino a rinvenire l’oggetto della Conoscenza. O forse no.

Questo libro è una polifonica dichiarazione d’amore alla bicicletta. Orsù, dunque, cari lettori, tutti in sella, si parte per il viaggio più meraviglioso che ci sia: il volo emozionante di grandi artisti della vita “concatenati” da un sogno su due ruote.

“Una casa dalle pareti bianchissime, un sole caldissimo e impietoso... e così che penso alla coda del mio passaggio di paesano. L'età in cui si divide tutto è quella in cui non si possiede nulla, arriva poi un’età in cui si crede di non avere nulla perché livore e rancori prendono il sopravvento e ciò che abbiamo ci sembra sempre poco, troppo poco, non si afferra più il senso della vita. Fermarsi a guardare indietro, osservare chi è rimasto indietro, può aiutare a vivere con una diversa consapevolezza il quotidiano e capire quanta ricchezza abbiamo rispetto a chi ha meno. Mi viene in mente quel signore che si lamentava di essere costretto a festeggiare un evento mangiando lupini. Procedeva per la sua strada sputandone le bucce e rammaricandosi della sua condizione. Buttata alle spalle l’ultima buccia, lo sguardo si volse verso la strada già percorsa e con meraviglia si accorse che non vi era neanche più una buccia, mani bisognose avevano raccolto ciò che per lui non aveva valore. Una piccola storia, sino alla prossima pausa di riflessione magari seduto, incurante del tempo, su… una scala in pietra viva dove fermarmi a osservare i passanti.”