LietoColle: Blu erato

Un lungo tempo di lavoro, di gestazione e di volontà ha portato Angela Caccia alla vitalità profonda di versi come questi: (…) Il cielo brucia più /dell’inferno (…), (…) Ha piccoli passi /questa sera d’abissi (…), (…) Il giardino delle rose /piccola grammatica /per gente semplice (…), e altri che in questa raccolta – nel viaggio tra ritorni e sguardi ancora al largo – offrono e interpretano una tensione poetica finalmente più certa, più cosciente e meno agitata a raggiungere, per stratagemmi più che per virtù interna, i risultati attesi e desiderati. Intendo che la voce di Angela – per chi la segue da tempo – appare qui più certa, quasi in apparente contrasto con la sospensione suggerita dal titolo della raccolta. Si tratta esattamente di una forza che la poesia, intesa come sguardo inquieto e mai vago al mondo e alla propria vita, oppone alla ipotetica serie dei piccoli forse come pure sospensione dubitosa, facendola diventare la quiete delle accettate possibilità.

La nuova raccolta di Davide Cortese, Darkana, è l’ottava prova in versi di una voce interessante e inquieta e anche, con quest’ultimo libro, davvero singolare, che ha in attivo anche una buona produzione narrativa e versi nel dialetto della sua isola d’origine. Si tratta di un libro di poesia vero e proprio, che si presenta con i tratti peculiari di marcata e di consapevole distanza, tonale e ritmica, dal presente linguistico: non è casuale ed è una scelta voluta, precisa ed insistita, consapevole e rischiosa. [...] Ma il libro, Darkana, per intero, sarà una gioia inattesa per il lettore attento e aperto alla novità del non ovvio, del non codificato. Leggerlo sarà una esperienza nuova, un vero e proprio shock semantico e sensoriale, come dovrebbe essere l’esperienza che abbia la forza e l’ospitalità di una ‘zattera’ per ogni disperso, con la compiutezza di “portare i giorni da una riva all’altra del tempo”, come dovrebbe essere il reale intendimento dell’arte, l’autentico portato di un Libro di poesia. (Manuel Cohen)

L’involucro è rotto, è già una forma di iride. Dice: “Il silenzio è intorno / si fa rosso nello spazio molesto dentro le palpebre / è un’immagine capovolta / una forma che sanguina / una ferita”. E da quest’iride (“Lo so, sono solo una piccola particella/ nuda, forse buia / Ferita qua e là come si deve / dentro un assedio costante di voci / a sostenere pesi di mondi e aldilà / una crepa terribile, un vuoto”) si può guardare. Questi involucri sono uno strapiombo: “e che è senza infissi,/ questa emanazione che passa / da luogo a luogo / così brutale perché così vivo / questo risorgimento del latte “), la protezione fittizia di un corpo che nasce spalancato ad una vista. Rilke diceva che “con tutti gli occhi la creatura vede l’aperto”, il che è di per sé una forma di sfondamento dello sguardo, che bisogna saper reggere. Credo che Vanna si prepari a questo. E’ un linguaggio che protegge la spinta di una nascita e, infondo, credo che questo sia un libro di gestazione.

Frammenti fotografici, forme ed emozioni ritagliate nel vuoto della parola spezzata. Enumerazione di oggetti, gesti tronchi, abbozzi di paesaggi che convivono sulla superficie piana di una istantanea slegati, nella visione poetica, dai soliti vincoli grammaticali, dai ponti logici ingannevolmente statici. L'assenza del verbo declinato crea un'atmosfera sospesa, melanconica. È il tempo del ricordo, della fissità dello scatto fotografico.

"Perché scrivo e ho voluto pubblicare queste poesie sia in italiano che in nederlandese?[...]Per me ciascuna delle due lingue ha una propria(atmo)sfera linguistica.[...]Una volta cominciato timidamente a scrivere ciò che vivo o ho vissuto come una poesia, ecco che può far capolino l'altra lingua che mi induce a proseguire parallelamente nelle due versioni. E anche se procedo solo in una delle due, quando questa si trova per intera nel pc si fa sentire subito l'esigenza di dar voce all'altra lingua..."

Anni fa andai a Gerusalemme, un viaggio desiderato e sognato da molto tempo. Dalla hall dell'albergo Mount Zyon, da una piccola vetrata, mi appariva la magica immagine notturna della Città Vecchia, le sue mura, i suoi colori dorati, le Torri, la valle di Josafat. Ogni sera, prima di andare a letto e fino a notte inoltrata, mi piaceva stare solo davanti a questa vetrata dove la mia mente e la mia fantasia - come in trance davanti a questa città d'oro, di rame e di luce, l'omphalos, l'Umbilicus mundi - si misero a vagare da cielo a cielo, da spirito a carne, da ragione a sentimento, da possessione estatica a riflessione sul sacro (e sul profano). E, di salmo in salmo, me ne venne in mente uno che cantava: "Se ti dimentico, Gerusalemme, si secchi la mia mano destra (...)". Da qui hanno preso corpo i pensieri di questa silloge...

Il racconto ispiratore della silloge è presente nell'antologia Mistica ebraica. Testi della tradizione segreta del giudaismo dal III al XVIII, a cura di Giulio Busi e Elena Loeventhal, Einaudi. La prima edizione è del 1995, l'edizione consultata è del 2006. L'antologia raccoglie anche scritti poco conosciuti, come Il libro Fulgido. Nell'introduzione al testo si parla di una traduzione tedesca di Gershom Scholem, nel 1920. Il libro era noto a Marsilio Ficino, che lo chiamava Liber Luciduse a Pico della Mirandola, che lo fece tradurre. La stampa in ebraico è del 1651. Esistono versioni in inglese, francese, spagnolo, portoghese; quella uscita da Einaudi è la prima traduzione in lingua italiana.

"Il poeta 'rammenda' ricordi, giochi ciechi. Attorno ad abiti, scarpe e pelle di giorni vissuti in amore su spiagge e fieno con un amante che però resta muto, anche quando gli chiede perplessa: 'che dici?'. 'Danzo movimenti tra me' canta un verso e di seguito: 'amare quando non si può amare'. A ben vedere la poesia circuisce un'ombra che si fa vestito, scarpe e diventa man mano oggettiva. Sul più bello appaiono versi in francese, lingua amorosa quante altre mai. Compare, a dilatare il tempo, anche Brigliadoro e gli amanti, nel loro urto, si sfilano elmi, come nella leggenda di Tristano e Isotta. L'amore in questi versi si fa parola scritta, eco lontana, intermittenza del cuore, 'niente urge più dell'amore'. Alessia Bronico scrive dunque versi colti, con l'aria distratta e ellittica, pur sempre riferiti all'amore fisico, a un afrore appena accennato, a un 'tremore mitigato'. Ecco che allora la felicità è trascorsa e la poesia può soltanto rievocarla, magari in 'Oleandri', che mi pare il testo suo più bello" (Renzo Paris).