Miraggi Edizioni: Golem

Nel mitico Galles dell'anno Mille, il giovane e sprovveduto Culhwch è vittima di una perfida maledizione: può innamorarsi solo di Olwen, la donna più bella del mondo, figlia del capriccioso gigante Yspaddadden. Il gigante impone al nostro eroe - allevato da una madre sognatrice a una vita tutt'altro che avventurosa - una serie di bizzarre prove. Suo malgrado, Culhwch affronta cavalieri neri, partecipa a epiche battaglie e incontra Dio, forte dell'aiuto del cugino Artù (sì, il re!) e accompagnato dal buon Peredùr, cavaliere che sogna una volta tanto un'avventura come si deve (vale a dire cavalleresca non soltanto nel senso che si svolge a cavallo.). L'autore rivisita con surreale umorismo ed eroica incompetenza un'autentica leggenda gallese, affidando all'inetto Culhwch un messaggio universale: che la vita se ne frega di ciò che sappiamo o non sappiamo fare.

Un romanzo corale di grande effetto: il dolore, la mancanza, la riconquista del senso dsell'esistenza. Dell'amore. Mentre il male esige il suo prezzo.

Tra gli echi del Piave e del moderno Nordest, una tragedia familiare dai toni biblici, raccontata con una scrittura circolare e ossessiva.

Tra cinema, animali estinti e cimiteri, che combina una tomba-sitter italiana a Londra? Tra humour grottesco e flussi energetici tombali, si tratteggia l'inappellabile destino di tutti gli esseri viventi...

Tre partiture in prosa sulla musica e sul tempo, sulle pause che fioriscono tra le note della vita.

Due giovani autrici. Un libro a quattro mani: due scrivono, due disegnano. Una Storia. Illustrazioni asciutte ed essenziali, perché oltre alle linee non c’è altro da vedere. Una serie di racconti scritti in post-sbronza sul telefono, quando l’alcol ti abbandona e vieni imbevuto dai ricordi, da playlist di Spotify fatte male, dall’amarsi male. Amore perché l’amore è sempre l’amore, anche quando non ci incontriamo più l’amore resta, il cinismo per vedere in maniera laterale il dolore, il technicolor come i film Disney, dove alla fine c’è il lieto fine. L’autoritratto di una generazione che non conosciamo.

"Chi scrive libri, per me, somiglia a un oculista. Un oculista-stregone, se esistessero oculisti-stregoni. Stando di fianco al lettore, continua a mettergli davanti agli occhi le lenti delle pagine. Una dopo l'altra, con cura meticolosa. A ogni cambio, a ogni finale di poesia o di racconto gli chiede: 'Che cosa vedi adesso? E adesso? E adesso?'. [...] Qual è lo scopo di tutte queste visioni insolite? Avvicinarsi al vero a forza di sommare sguardi, luci, punti di vista diversi. Mostrare che la realtà è più profonda, più vasta, più ricca, più splendente e oscura, più sacra e oscena, più comica e struggente di come appaia a occhio nudo. Di come appare, cioè, attraverso il distratto, disordinato, ordinario sguardo che l'occhio della mente le dedica di solito."