Città del Sole Edizioni: La vita narrata

Salerno: settembre 1943

"Case che non ho abitato" è un'opera di profonda autenticità che interroga il significato dell'abitare in un'epoca di precarie

"Questo libro vorrei dedicarlo a tutte le ragazze e i ragazzi che ho incontrato nella mia strada, già inclinata verso la sera

Memoria storica, riflessione personale e testimonianza diretta si intrecciano per interrogare l'eredità ancora viva della Seco

È una storia che sa d'amore. È il racconto di tante morti, di una in particolare. È il romanzo che consacra definitivamente il carattere malinconico, struggente, doloroso di quel tempo, spesso lungo, talvolta brevissimo, ch'è il tempo dell'attesa. Qui, però, spasmodicamente s'attende l'arrivo della morte. Pagina dopo pagina s'impara a rimettere insieme i cocci e a smontare esistenze fiorite all'ombra del sole calabrese, e arbereshe pure. E la Messicana, colei che implora di seppellirla lì, proprio lì, diverrà amica sincera di quanti, con curiosità e fiducia, giungeranno all'ultimo rigo di quest'avventura.

"[…] da Bologna, da Roma, Padova, Cosenza, Reggio Emilia, Catanzaro... scambi continui e progetti comuni. Sulla strada di Radio Talpa la vita politica continua. Nella sede dell'antimonotonia, niente gente stanca, niente volti arrugginiti, niente sguardi tristi. Il valore della vita può essere soltanto resistenza e rivolta. È già bello essere consapevoli di lottare per cambiare il mondo. I nostri ideali, le nostre grida, i nostri amori, uomini liberi sulle note della Musica ribelle di Eugenio Finardi Che ti vibra nelle ossa. Che ti entra nella pelle. Che ti urla di cambiare e di metterti a lottare." (Dalla prefazione di Francesco Silvestri)

Stravaganti, solitarie, ostinatamente legate a un passato che non smette di sanguinare, le tre anziane baronesse Valpatri vivono rinchiuse in un palazzotto di fine Ottocento, al centro di un immaginario paese aspromontano che amano e detestano con la stessa, feroce intensità. Un luogo che non hanno scelto, ma che è diventato la loro prigione dopo i fatti tragici che hanno spezzato la loro giovinezza. Unite da un affetto profondo e contraddittorio, fatto di rancori mai sopiti, rituali ossessivi e silenzi carichi di accuse, le tre sorelle conducono un'esistenza solo in apparenza pacata, protetta dal denaro e dalla rispettabilità. Vivono di ricordi, illusioni e desideri rimasti sospesi, convinte che il tempo delle sorprese sia ormai finito. Ma il borgo dimenticato che le circonda - emblema di una terra segnata da secoli di violenza, sopraffazione e miseria - non è immobile come sembra. Nel respiro corale della narrazione, la storia del paese e quella delle tre donne si intrecciano fino a diventare indistinguibili, mentre passioni improvvise e ineludibili irrompono nelle loro vite: amore, odio, brutalità, dolore. Quando il passato torna a reclamare il suo prezzo, le baronesse Valpatri saranno costrette a compiere scelte estreme, intime e sociali, capaci di travolgere per sempre la loro quiete e di infrangere l'illusione che, a una certa età, nulla possa più cambiare.

Fino a dove può spingersi la lucida follia di un amore totalizzante? La risposta è tra le pagine di questa storia, Mariù e Vittorio, due anime opposte ma complementari, mettono in gioco loro stessi e le loro inquietudini più profonde, in una relazione capace di far vibrare ogni fibra del loro essere. Una relazione inopportuna e proibita, cruda ma necessaria e soprattutto vera fino a fare male.

Una raccolta di racconti intimi e malinconici in cui l'autrice ripercorre i ricordi della sua infanzia e adolescenza trascorsi nel suo "piccolo mondo antico" o "piccola Macondo", il borgo natìo. Il libro è un viaggio nostalgico attraverso le case, i profumi (come quelli del camino, del mosto, delle zeppole) le figure familiari (soprattutto le nonne) e gli addii della vita, trasformando il rimpianto e la malinconia (saudade) in piccoli doni per l'anima.

«Solitamente i grandi volumi di quei pochi geni destinati a far parte della storia dell'arte sono sempre rimandati ai posteri. E quindi ciò che è scritto è scritto, niente domande, niente risposte, ma solo il silenzio e il destino di una bella opera riposta in un'importante libreria, qualche volta solo da spolverare di tanto in tanto, e dalla polvere e dalla memoria. Io non oso certo inserirmi in quella categoria e quindi scrivo solo per raccontarmi. Ciò che mi spinge a scrivere la mia storia non è tanto un capriccio egocentrico, o un sogno di gloria, ma la risposta a ciò che mi viene sempre proposto quando racconto qualcosa di me, delle mie avventure, dopo una mostra, o a una cena o in una di quelle situazioni in cui il racconto segue a una domanda e poi a un'altra e fluisce così bene che immancabilmente qualcuno chiede: "ma perché queste storie non le scrivi?"» (l'autore)

Nel corso del ventennio fascista e durante la Seconda Guerra Mondiale, la Storia attraversò le case, le piazze e i silenzi di un'Italia divisa tra paura e speranza. Questo libro narra episodi di microstoria: frammenti di vita quotidiana, ispirati a racconti tramandati e a documenti d'epoca, che restituiscono il volto umano di quegli anni. Sono storie di fanciulli e maestri, di madri e soldati, di chi scelse il silenzio e di chi trovò il coraggio di dire no. Vicende minute, lontane dalle grandi cronache, ma capaci di rivelare l'intreccio sottile tra destino personale e storia collettiva. Con una scrittura che unisce rigore e sensibilità, il libro dà voce a un passato fatto di gesti piccoli e profondi, per ricordare come, anche nei tempi più bui, la vita quotidiana continuò, ostinata, a farsi storia.

La storia nasce, si sviluppa, nella Calabria meridionale del 1985. Lì vive Antonio, padre di famiglia e priore della Confraternita dell'Ordine Carmelitano di giorno, archeologo appassionato di notte. È alla spasmodica ricerca di tracce che testimonino la presenza ebraica nella storia culturale calabrese. È con David, archeologo d'origini francesi, che, nei pressi di Bova, scopre un'antica sinagoga, sconosciuta alla storiografia ufficiale. Nel frattempo, a Polsi, giunge un sacerdote, membro dell'Opus Dei, lì inviato per tentar di far proprio, della Prelatura cioè, il Santuario mariano. Barbara Collet intreccia lealtà e rischio, verità e sotterfugio, religione e interessi, identità e sopravvivenza, corruzione e 'ndrangheta, costruendo un romanzo che, in un crescendo rossiniano, culmina nell'omicidio d'un prete e nel… fischio d'un treno, diretto a Roma. E nel volto d'un altro prete che, frustrato, bugiardo e, forse, sconfitto umanamente, torna, lasciatasi la Calabria alle spalle, all'ombra del Cupolone.