Alessandro Polidoro Editore

Monica Pareschi torna alla narrativa con un'opera fondata sui sentimenti più nascosti, sulle piccolezze mostruose, vitree, che tutti noi coviamo mentre amiamo e mentre odiamo. Una costellazione di racconti che divaricano l'anima piano piano, come cristalli Swarovski. In queste storie c'è, nell'incontro con l'altro, una paura antica: incontri sbagliati e mancati, incontri fatali. Baci velenosi. Bambine dai difetti repellenti. Addii freddi e intollerabili, ricambiati in parte e scambiati per eterne maledizioni. Il confine sottile tra il vedersi davvero e l'inorridire.

Un romanzo? Un memoriale? Forse semplicemente il racconto di una consapevolezza che germoglia. Un'intuizione demoniaca sul vero senso della genetica quale somma di scelte personali, valutazioni soggettive delle generazioni passate, che hanno condotto al qui e ora, alla nostra nascita e al nostro divenire adulti. Il protagonista si rende cosciente del fatto che la vita e la morte sono l'una il rovesciamento dell'altra. La nascita di una figlia e la morte della madre esprimono sul piano dell'esperienza umana una verità che somiglia molto alle soluzioni matematiche della teoria del caos. Esiste dunque una geometria della vita e della morte, un ordine a cui tutto tende senza essere ammantato di teologia o mistica.

Una lunga fiaba ambientata in una città immaginaria vicino alle montagne. Una specie di straordinaria poetica della precarietà e della resistenza. Un ragazzo aspetta sua madre: nessuno sa dove si trovi né perché se ne sia andata. Mentre la aspetta passa le giornate tra la tristezza e la consolazione delle vicine, alle quali è unito da un rapporto meraviglioso, pieno di allegria e di comprensione. Il tempo passa e il protagonista comincia a chiedersi se sua madre tornerà mai. I personaggi di questo romanzo, fragilissimi, stanno insieme per non sentirsi più soli ed evitare il crollo finale delle loro vite, cercando di riempirle con immagini e simboli. Con senso dell’umorismo, desiderio, angoscia, Caputo ha scritto un romanzo pieno di verità e poesia scrivendo del limite incerto tra desolazione e tenerezza.

Il ritratto divertito e sorprendente di tre femme fatale dell’immaginario collettivo: Marylin Monroe, Brigitte Bardot e Sophia Loren. Nel 1959 Giuseppe Marotta, fingendo di andare in giro tra la gente a raccogliere pareri e interviste sulle tre bellissime che hanno fatto la storia del cinema e del Novecento, ne tratteggiò vizi e virtù con la sua penna ironica e il suo sguardo trasversale. Apparsi per la prima volta su L’Europeo, i tre ritratti furono pubblicati nel 2004 dall’editore Avagliano. Polidoro riporta in libreria questa composizione di voci e di sguardi su tre icone femminili del Novecento nell’ambito del Progetto Marotta, che vede dal 2020 la riscoperta di un grande autore per troppo tempo dimenticato.

Se guardiamo alla vita attraverso le immagini essa ci appare come un gioco infinito di parvenze e di spettri. Ciò che una volta era adesso non è più se non in figura. Dissolvimenti, rimembranze, apparizioni: ogni immagine è una piccola morte e, al tempo stesso, un'idea di vita futura, incorrotta. Una persona, affetta da una progressiva dimenticanza, cerca di trattenere e rimettere assieme i pezzi della propria vita. Più la sua memoria individuale si dissolve, più appaiono nella mente, come instancabili fantasmi, ricordi che sembrano provenire da altre vite, epoche remote, futuri remotissimi. La sua morte, esatta e solitaria, sarà una rivelazione. D'intorno una catastrofe si annuncia: è il pianeta che trema di nuova vita. Persona è un romanzo transmediale e metafisico in cui immagini, parole e generi si combinano e ricombinano: saggio, narrazione, poema in prosa e prosa poetica, libro elettrico dei morti, fumetto, videogioco, fiaba, libro d'arte. Una fantasmagoria che rivela l'essenza primigenia di ogni immagine pensata a creata "di ciò che è lassù in cielo, di ciò che è quaggiù sulla terra e di ciò che è nelle acque sotto la terra".

Dopo anni di separazione, tre vecchi amici si ritrovano di nuovo a Cuernavaca, una città circondata dagli incendi dove non piove più da tempo e la cenere e il fumo offuscano il cielo. Natalia, Erre e Coniglio formano un triangolo che li lega fin dall'adolescenza, ma l'amicizia, il desiderio, le complesse relazioni genitori-figli, le difficoltà di diventare adulti e trovare il proprio posto del mondo, li costringono a un confronto finale tra passato e presente. Sullo sfondo degli incendi che devastano il paesaggio provocando un senso di reclusione e incertezza, va in scena la coreografia creata da Natalia e ispirata alla mitica Hexentanz, ballo espressionista che si rifà alle danze delle streghe e alle epidemie di ballo medievali.

In un tempo (forse) lontanissimo, la Storia è giunta al termine. Per questo, come ogni settimana, l’anziano Pontefice raggiunge la grotta nascosta sotto la Cappella Sistina. Qui da secoli è segretamente custodito un buco nero che provoca straordinarie visioni in chi vi si immerge. In quelle stesse ore, in una tenda da campo montata all’estremità opposta di via della Conciliazione, “colui che è tutti gli Adolf Hitler” aspetta paziente di sferrare l’attacco finale alla basilica e concludere la conquista del pianeta. Inframmezzato dal racconto della genesi del misterioso “nero celeste” – un lungo flashback che unisce un pilota aerospaziale, la “mummia più bella del mondo”, uno scimpanzé e una bambina in un polmone d’acciaio – il duello tra il “Bene relativo” e il “Male relativo” porterà a un esito sconvolgente, in cui i confini tra il piano materiale e quello metafisico si annullano.

Una bambina gioca con un caimano che sembra tranquillo, una donna prende un taxi per tornare a casa e finisce in campagna; una ragazza guarda sua madre che, in silenzio, si spegne; una donna è presa dal panico quando alla televisione ascolta che quel giorno non è morto nessuno; in un paese soffocato dal caldo i neonati cominciano a scomparire. Un marcato disincanto erode l’animo delle protagoniste di "Sani e salvi": solitarie e instabili, sopraffatte da una profonda depressione, si muovono, senza convinzione né entusiasmo, come testimoni silenziose di una tragedia sociale o familiare. Tramite il potere evocativo della parola, quasi priva di qualunque ridondanza, in queste storie riverbera un conflitto, dove il pericolo è presente come una minaccia latente e mal compresa che tuttavia fa aumentare pagina dopo pagina la tensione.

Dentro una dimenticata villa con piscina, in un tempo e luogo sospesi come in un quadro di David Hockney, si muovono vite disastrose e illuminanti, quelle di Mira, Lena, Rocco e Cino. Nel cuore tormentoso della grande casa, la quale pulsa di disastri e incontri, gli abitanti sembrano non appartenere a se stessi e al mondo fuori, appartengono solo alle loro stanze, ai tetti e al giardino, che a dispetto della loro immobilità, pullula di vita. In questo spazio mosse dall'aria e dal fato, galleggiano le esistenze di una ragazzina lolitiana mai stufa di vivere, una donna oppressa dalle pillole e dal peso delle indecisioni e di altri personaggi che gravitano intorno alla lussuosa villa. Poi, c'è un uomo lontano, eppure incastonato, come un emblema che si accartoccia su sé stesso mai perdendo la forza simbolica, nelle esistenze di tutti loro. Il suo nome è Al.

Negli otto racconti che compongono questa raccolta aleggiano lo stesso senso di prodigio e la stessa audacia espressiva che avevano consacrato alla critica e ai lettori Malacqua, pubblicato nel 1977 per Einaudi su forte spinta di Italo Calvino. Una misteriosa nave nera appare di notte nel Golfo di Napoli: questa visione introduce il lettore a pagine di sconcertante forza poetica. Il prodigio cala come polvere a ricoprire oggetti del quotidiano: agende che rifiutano di allinearsi con il tempo delle convenzioni o giornali che profetizzano in simultanea la morte di chi legge. La topografia cittadina e la ragnatela dell’onirico si sovrappongono in un reticolo unico, le cui maglie sono continuamente allargate e ristrette dal terrore della fine, incombente e sfacciata, e dalla nostalgia dell’inizio, mite e dolciastra. Eppure il mistero e l’enigma che paralizzano e spaventano sono allo stesso tempo la forza ammaliatrice di queste pagine, dove la vita palpita negli scorci di mare tra i palazzi e nella polpa succosa delle albicocche, nei viali alberati dei quartieri residenziali e nelle sigarette accese all’alba.

La protagonista di questa storia, una donna latinoamericana che insegna norvegese agli stranieri, sta per arrivare al limite: la solitudine l’ha portata a pochi passi dal completo abbandono di se stessa. Il suo migliore amico decide di portarla nella sua Romania originaria, in un viaggio che non può più rimandare. Lì, tra blocchi di cemento e pubblicità al neon, osservano scomparire il tenue vincolo che li univa da immigrati nella gelida Norvegia. Il primo romanzo di Claudia Ulloa Donoso è un’audace esplorazione della morte come idea e intuizione, ma anche una contemplazione incredula del suo opposto: la vita e la sua cocciuta insistenza.

Una biografia romanzata sulla vita del più rivoluzionario scrittore della Beat Generation. Divisa per temi (la droga), per ossessioni (il linguaggio), per incontri demoniaci (quelli della mente) e reali (quelli mortali con Kerouac), si sviluppa in una struttura incendiaria. Un originale saggio narrativo costellato da un passo romanzesco. Non ha nulla da invidiare ad autobiografie narrative erudite e fulminanti come “Io sono Burroughs” di Barry Miles e “Io sono vivo, voi siete morti” di Emmanuel Carrère. Attraverso un linguaggio che mischia con mestiere, collante strutturale e talento narrativo Gnocchi ci consegna una scatola nera da aprire per ascoltare la vita del vero fantasma fuorilegge della letteratura contemporanea.