Antipodes

Verù si ritrova in casa senza poter uscire, durante i mesi di chiusura forzata dovuti alla pandemia, ma questo non basta a spegnere la sua voglia di giocare e muoversi. Utilizzando la sua Fantasia riesce ad affrontare e superare i momenti più difficili della quarantena. Età di lettura: da 7 anni.

In questa raccolta di poesie l’autore racconta scorci di vita vissuti in prima persona. "A-mors" è un viaggio introspettivo dell’animo umano, un inno all’amore, un messaggio di speranza.

Eric non ha una formazione professionale, non ha un curriculum e peggio ancora non ha un obiettivo. Ma nonostante tutto questo apprezza tutto ciò che la vita gli propone, non scende a compromessi per un futuro ignoto, non fa sacrifici per ciò che sa di non desiderare. Si trova spesso in Irlanda come viaggiatore singolo e si muove nel suo mondo che scopre appartenere soltanto a lui e a pochi altri. La domanda che spesso gli viene rivolta, "Che cosa vuoi fare nella vita?" lo perseguita, sente di non appartenere alla società "normale", vorrebbe uscire dalla sua situazione e si sforza a cercare un suo traguardo, che però sembra sempre essere incerto. Inizia così a credere che forse sia proprio la scoperta di vedere questa non appartenenza il suo ruolo nel mondo e così tutto sembra al posto giusto, come in un bel dipinto. Il cammino però si fa duro...

Un viaggio tra Normandia e Bretagna. Fogli di fortuna su cui abbozzare poesie. Un taccuino su cui ricreare paesaggi. Le impressioni francesi di due viaggiatori innamorati.

In musica l'accidente è un segno che modifica l'altezza di un suono. L'alterazione può essere transitoria, funzionale a un'eventuale modulazione ad altra tonalità, o fissa nell'armatura di chiave ad indicare la tonalità d'impianto di un brano. "Accidenti in chiave" raccoglie dodici brevi storie narrate in prima persona da dodici bizzarri personaggi che, modulando la propria vita in direzione del giusto equilibrio, vengono svelati nella loro armatura di fondo dagli eventi accidentali in cui s'imbattono.

Tra mare e montagna, in un luogo apparentemente spento, si trova un paese animato da singolari presenze. Personaggi che si muovono - come in un lungo piano sequenza - tra quiete, improvvisi mutamenti, crisi e un'assillante ricerca del senso della vita. C'è chi si smarrisce cercando dio nel silenzio, chi lo trova nella natura e nella poesia. Al centro di tutto il dramma di Zito, il protagonista, che ha subìto la perdita di una figlia. La sua storia si snoda tra la riviera italiana e il Senegal dov'è accaduto un fatto che ha sconvolto la sua esistenza. Tornando in patria incontrerà la moglie Piona che ha nel frattempo intrecciato la propria vita alle multiformi e fragili trame del paese. Un paese sospeso nel vuoto che troverà riscatto nelle arti e nella musica. Un curioso narratore interviene occasionalmente nel racconto.

Questa è la storia di Bernard Counselord straordinario inventore della fusicioccoliera, con la passione per la musica. Nel 1865 il giovane arrivò e chiese ospitalità nel piccolo paese di Pinkletown, purtroppo messo in ginocchio da una terribile siccità. Il suo arrivo fu propizio e in men che non si dica mise a punto la sua invenzione con la quale vinse la fiera di Baskerville. Ma qualcosa in seguito andò storto e il giovane Counselord andò in crisi. Passarono gli anni e l'arrivo di una famiglia cambiò di nuovo tutto. Età di lettura: da 12 anni.

Abukir è un bambino africano che vive in un villaggio da cui scompare improvvisamente la sorgente d'acqua che dà vita e benessere agli abitanti. Lui dovrà intraprendere un lungo e difficile viaggio per trovare una bacchetta da rabdomante che crede magica e che gli servirà per ritrovare l'acqua per il suo villaggio, aiutato dai consigli del vecchio saggio Paschanga. Un viaggio che lo farà crescere sfidando le sue paure, scoprendo quante difficoltà deve affrontare l'umanità per vivere. Comprenderà quali sono i diritti di tutti e l'importanza dell'acqua, preziosa per tutti gli esseri viventi. Età di lettura: da 7 anni.

Sette storie di donne comuni che abitano in quartieri diversi di Ginevra. Sette lunghe storie di famiglia che cominciano dalla città elvetica e ci conducono in giro per il mondo. Dal Congo alla Romania, dall'Italia all'Armenia, dalla Cina alla Svizzera, nelle interviste si parla di un secolo, il Novecento, in cui si moriva ancora di diabete e di toxoplasmosi. E attraverso i racconti di queste figlie e mamme si capisce come gli eventi storici, il genocidio armeno, la dittatura di Ceauşescu, la rivolta di piazza Tienanmen, il crollo del muro di Berlino, il rapimento di Aldo Moro, l'11 settembre, fino ad arrivare al primo focolaio Covid a Wuhan, hanno avuto delle conseguenze sulla vita di tutti i giorni delle persone e come, per molte di loro, questi eventi siano rimasti indelebili nella storia privata di famiglia. Fotografie di Martino Di Silvestro.

Scrivere una poesia oggi - tranne che per i fortunati abitanti di mitologiche biblioteche e torri d'avorio - è impresa sovrumana e, probabilmente, inutile. Già definire l'atto dello “scrivere” implicherebbe lunghe e tediose disquisizioni estetiche: l'etimologia del verbo stesso ricorda l'utilizzo di strumenti che incidono una superficie. Nella nostra veloce epoca multimediale, ciò non è solo antiquato, ma pateticamente nostalgico. Similmente, definire una “poesia”, a più di un secolo dalle ambiziose avanguardie, settanta anni dopo l'olocausto, e dopo la sperimentazione di tutti i metri, le forme e le poetiche possibili, è esercizio a dir poco ambizioso. Tutte le parole contenute in questo breve volume sono già state utilizzate milioni, o miliardi, di volte, in tutti i possibili contesti, o trovate sui giornali, ascoltate in vani talk show, o abusate da vili profittatori. Eppure, le parole, questi modesti strumenti, possono ancora schiudere - se ci si ferma ad ascoltarle - brevi istanti di pura felicità, o indicare strade per la comprensione della nostra faticosa realtà. Questa, in breve, è la magia della poesia.

Il titolo “Amo Pasolini, ma non lo posso dire a mamma” si riferisce al tratto fortemente paesaggistico (quasi cinematografico) che l'autore ha tentato di imprimere quasi a fuoco sulla carta. Riguarda anche un aspetto reale della vita vissuta, cioè quelle scelte, come dedicarsi alla poesia, spesso intese come controcorrente e impopolari. Il linguaggio adoperato ha differenti sfumature: talvolta rimanda ad uno stile classico, con l'intento di celebrare un distacco irrealizzato, altre volte è più moderno, stigmatizzando il dolore per una raggiunta indipendenza. La nascita di qualcosa si compie attraverso la morte di qualcos'altro. La lacerante certezza di una perdita, la koiné, il tratto tipico dei luoghi, ove linguaggio è comunicazione e chiusura, ma anche palese manifestazione di una distorta divinità, pone l'uomo, dinnanzi ai propri demoni, alla battaglia. Da questo conflitto nasce l'inattesa armonia. La riscoperta dei luoghi, in un tempo fuori del tempo, è cosmogonia immanente nella narrazione. Il bisogno del locus amoenus rappresenta la necessità di una comparazione dell'ideale ricercato nel crepuscolo.

Una famiglia apparentemente perfetta: Mauro e Angelica, due figli splendidi e una vita felice insieme, fin quando non entrerà in scena una terza persona che porterà alla luce le patologiche ossessioni dei coniugi sino ad allora rimaste nell'ombra. Fra passione, inganni e paranoie il loro legame mostrerà così tutta la propria mediocrità, mentre l'effetto della vendetta finemente progettata scatenerà una serie di eventi che, come una valanga, sgretoleranno ogni tipo di rapporto, perfino il più forte.