Controluna

"Mi affaccio/ una sera/ a contemplare/ il brulicare/ di luci e di persone/ con i loro guizzi e/ le loro intermittenze/ sapendo/ che niente e nessuno/ fermerà mai/ il continuo/ andare e venire/ del mare della vita."

"Tante vite abbiamo vissuto,/ ognuna dietro la seduzione della neve./ Troppe cose avevamo da sapere./ Il tempo ci ha ingoiato negli spazi/ avuti in prestito, segmenti/ dove scrivere parole per dire/ della luce dai ghiaccioli sospesi/ alle grondaie quando il sole s’alza/ e scioglie il freddo diradato./ Tante vite in una vita,/ talvolta dimenticate nello scorrere/ lungo il viale dagli argini imperfetti./ Ci siamo abituati al rossore/ della foglia d’autunno dopo l’esplodere/ del fermento del sole dai viticci/ attanagliati ai rami nell’abbraccio/ al pesco a primavera./ Raccolgo bacche e riempio canestri/ ed ho tante cose ancora da sapere,/ mentre la neve ritorna a coprire i passi/ nell’impresa ormai compiuta/ che tutti li contiene."

"Per me la vita che conta è un’osteria nascosta, un pub alla chiusura, la spiaggia quand’è pieno inverno, i rigagnoli di piscio sul marciapiede, la bellezza sleale delle donne, il ritmo intimo della poesia, un ciuffo d’erba rorida, la voce dei cigni, una bimba che fa l’altalena, una nebbia ostinata, le caviglie delle ballerine, una cicatrice di passione, addormentarsi abbracciato ad un cuscino salato di lacrime."

Come dei polloni che delle cicatrici s’approfittano, dalle fatidiche condizioni dell’innesco d’un dolore che non ha motivo, m’accorgo d’un livido interno. Il verso è un palombaro che s’adopera a rifugio dalle più estenuanti radiazioni, sebbene coi piombi alle caviglie, che se volesse disfarsene ne morirebbe esangue e scarno poiché non avrebbe altra scelta che tagliarsele o fornace che grida e fischia l’odore della calcina viva che ascende da fosse scavate nei campi, nelle quali, con l’utilizzo di un sofisticato meccanismo di carrucole e corde, vengono gettati cadaveri e carcasse d’animali.

"Si spinge nel blu senza maiuscole il pensiero liquido delle tue mani atollo di doglie insolenti annodate al miele di gelso che mi sbuccia il grembo insazio."

"Lingue mute chiedono al cielo straniero di terre e speranze sognate. Mentre lontano tra nubi rigate di pianto si perde ramingo, nell’ombra il lungo latrato di un cane."

"Miti quotidiani, conoscenze che cambiano seguendo i colori del giorno, fondali trasfigurati da sguardo e pensiero mossi verso i punti cardinali. C’è forte dipendenza tra il minimo eroismo della consuetudine e il sogno del mito. L’accostamento alle cose da parte di questa poesia racconta condizione assolutamente vitale, il ricorso alla natura è abitato da influenze panteiste e la personificazione aggiunge ritmi umani lungo tutto il ciclo delle correnti terrestri. La direzione univoca del libro dispone la visione della luce, attraversando i fondamenti cruciali del mondo animato. Pur fuori dalle regole di coloro che furono i Romantici, gli ultimi a incarnare “il sogno della natura” in figure del mito, la raccolta si addensa là dove ancora esistono orizzonti praticabili. Il linguaggio è memore di immagini senza filtro, di itinerari luminosi e ricchi di movimenti biologici e coloristici che sembravano scomparsi dall’attenzione dei poeti. Appaiono suoni e brividi tattili di ben altre epoche, catturati da volontà insonne, e contrastanti le insidie meccaniche. Margani mette in scena paesaggi oggi segreti ai più, là fuori il teatro degli alberi, degli animali, dei boschi e delle acque occupa lo sfondo e i primi piani. I ponti crollano, le macerie avanza-no ma il sud del mondo viene guardato come corte salvifica. I bagliori di una fine sono molto vicini, Margani li scruta e ci avverte, contemporaneamente lavora perché i princìpi elementari non vengano distrutti, e la pietra e la vita restino nell’ordine delle cose. Gli uomini sono ancora nel paesaggio, pur con canti e destino al limite del sovvertimento. Questa poesia ha sorte decifrata, la sua visione è ciclica e potrebbe consentire di attinge-re agli ultimi residui umani capaci di contrastare i veleni e proteggere l’anima del mondo. (Scriveva nel 1990 "Il mito giardino" Giuseppe Conte: “I poeti l’hanno sempre saputo, la poesia fa anima”." (Elio Grasso)

Ho salvato un’ape che stava per annegare nel water, recuperandola con un pezzo di carta igienica, posandola sul davanzale [della finestra l’ho osservata, il sole mi è parso lanciasse un grido di mamma afoso, facendomi un raggiolino. S’asciugava l’ale, e i cerchi della vita, distraendomi dalla sua opera divina ho tirato l’acqua e quella dal davanzale, scomparsa, forse era tornata ad aspergere il segreto della nostra vita. Bisogna ricambiare il favore.

"Mi tolgo la vecchia pelle, nemmeno gli occhi sono gli stessi, con dolore lascio tutto nelle mani della fenice, per rinascere rinfrescata, con profumo di primavera, leggiadra, imperatrice. Assisto alla mia trasformazione, mi crescono le ali per proteggere il cuore, mi si apre la visione per accettare il crudo passato, e nuova donna mi ritrovo, pulita dalle cicatrici."

"Un iceberg ne incastona una, scagliato contro il sole, esplode, pezzi di grasso cadono su parabrezza di cacciatori arenati s’una spiaggia di pianura, si raccontano di quanto bello sarebbe sconsacrare mucche, aprire teatri solo per cinesi dai capelli rossi, drogarsi di mentine. Poi un bicchiere s’incrina. Un’altra balena si schianta in autostrada. Chi si deve estinguere si estingua, siamo generosi."