Qudulibri: Fare voci

La parola si fa essa stessa liquida, la narrazione movimento e corrente, la sostanza di cui si scrive e la forma che ne scrive trovano la loro identità nella trasparenza che unisce le cose e i viventi “nel continuum spazio-temporale / nel nostro stare in pura ondulazione”. L’abbandono ormai è compiuto, i concetti di spazio e tempo hanno perso i loro riferimenti per diventare parte di un flusso più grande, il rapporto con la natura e con il mondo si riduce all’atteggiamento più puro perché privo dell’idea stessa di possesso: appartenere. Noi apparteniamo, “in fondo si tratta di vivere una piccola vita” fra innumerevoli altre vite che si sfiorano e si compenetrano. Così come si compenetra la vera poesia: non a caso ritornano in mente, come una fratellanza lontana o una profezia che si realizza, i versi di Giuseppe Ungaretti, che proprio nel gesto di immergersi si riconobbe come “una docile fibra / dell’universo”.(Dalla postfazione di Francesco Tomada)

"La poesia di Roberto Marino Masini si dispiega lungo il tragitto di un viaggio dove le diverse tappe sono legate da un punto all’altro alla sua realtà biografica ma anche alla lente mitografica della fantasia, quella che consente di svincolarsi dalle regole gravitazionali e volare in assetto variabile verso approdi contigui a scenari di luce, accoglienti tanto quanto immateriale è la loro consistenza, vicina all’utopia". (Dalla prefazione di Enzo Santese).

Nei versi de La balena e le foglie […] a queste due coordinate geografiche certe (Slovenia e Nord-Est dell’Italia) sembrerebbe aggiungersi una terza: i testi che compongono il trittico iniziale Comuna trece, infatti, mostrano un paesaggio, le periferie del centro urbano di Medellín in Colombia, apparentemente inatteso. […] Quindi, dicevo, lo scorrere nascosto e inatteso del tempo sulle cose e sulle persone, altro grande macro-tema della raccolta, che si contrappone invece a una fissità della memoria, come a dire lesensazioni e lo stare di alcuni giorni che, se non sono più e non potranno mai essere di nuovo, comunque resteranno impressi e rievocati nell’atto del ricordare e del fare testimonianza […] Per concludere, se Francesco Tomada, in una nota di lettura a Le parole nascono già sporche, parla dei versi di Michele Obit come di «poesia giusta», io, per quanto riguarda questa nuova raccolta, argomenterei più che altro a proposito di una poesia dell’uomo giusto che, inevitabilmente, finisce per uscire sconfitto dallo scontrarsi con il vivere, sorta di novello Giobbe che, però, non sembra avere alcun Dio con cuiriappacificarsi. […] Dalla prefazione di Carlo Selan

"'Nessuno può farsi da sé il suo nome', scrive Piero, esattamente come nessuno può scegliere il proprio volto, ma sono 'le parole che sempre diremo... a scavare il volto con pazienza', a disegnare le espressioni che di noi stessi presentiamo a chi ci sta davanti. Sono le stesse parole che ritroviamo ne' Il verde che viene ad aprile, che Piero Simon Ostan ci offre così come le potrebbe offrire a se stesso, alla sua compagna, o ai suoi figli quando saranno abbastanza grandi da poterle comprendere: molto più che un libro, [...] rappresenta un modo di stare al mondo e nel mondo, radicato nell'oggi ed al tempo stesso aperto verso un domani che è ancora tutto da immaginare. (Dalla prefazione di Francesco Tomada) "Non è la voce di un poeta che abbia 'in pugno' la poesia, ma di un uomo che dalla poesia si lascia trascinare lontano, anche dove non vorrebbe. Che saggezza riuscire ad accettarlo, a contenerlo nel proprio cuore. Solo così diventa possibile il movimento contrario - la mano che scatta, per aggrapparsi o trattenere, sostenuta dalla speranza che alla fine tutto andrà per il meglio: [...] Poesia che non documenta un risultato raggiunto ma un processo continuo di crescita, spesso doloroso anche se orientato al bene. Poesia che usa la lingua non per dire ma per aiutare ad essere." (Dalla postfazione di Guido Cupani)

"Poesie di un giorno (Pesmi dneva) è una raccolta poetica raccolta di Miljana Cunta, autrice slovena. È però un libro molto diverso dal precedente, 'Per metà del cielo' in quanto si tratta di una collezione di compatte prose poetiche che percorrono, con cadenza oraria, la giornata estiva di una donna anziana e di una bambina. Verrebbe istintivo pensare ad una nonna con una nipote che sembra Miljana stessa, ma la domanda è destinata a restare senza risposta ed è giusto così, dal momento che la Cunta rientra fra gli autori preziosi perché capaci di identificazione assoluta fra le proprie parole e quelle degli altri." (Dalla prefazione di Francesco Tomada)

Contratto a termine, silloge poetica di Luca Ariano si affaccia in modo edificante a confermare il nostro obiettivo: “mettere su carta” una geografia della scrittura e del gesto poetico, fermando e confermando così un certo movimento di artisti che lavorano non solo per liberare le emozioni, ma per oltrepassare le frontiere e abbattere i confini. Il desiderio è quello di creare tra le pagine un luogo d’incontro, affinché la parola scritta e poi letta non resti mero sperimentalismo e ricerca di bellezza, ma rigenerandosi dalla tradizione giunga a nuovi livelli comunicativi.

Con questa raccolta, versi di un paesaggio caro all'anima e alla vita, proseguiamo sul binario di frontiera fondato dalla collana Fare Voci con volontà sempre più risoluta. Curare libri per riconoscere e inventare una geografia della scrittura e del gesto poetico, per mettere sulle pagine un luogo di incontro e confronto, dove "si coniugano una volta di più le ipotesi dell'autoritratto e del diario, del poeta che si fa specchio a se stesso e alla storia - alle storie - specchio sofferto e attraversabile però, soglia appunto, varco, realtà di restituzione e cambiamento al tempo stesso, testimonianza diaristica d'un universo concentrazionario in cui confessare - e sconfessare - l'invidia e la preghiera ma anche la determinazione al vivere aperto e la disponibilità alle più delicate situazioni della condivisione e della presenza, sia pur minacciate dallo sconforto e dalla ferocia del nulla. Ed è proprio in risposta al nulla, tuttavia, che si accendono, strada facendo, alcuni dei testi più forti e belli dell'intera raccolta" Queste le parole con cui Giancarlo Sissa apre "l'andare illogico" del goriziano Roberto Marino Masini.

È una silloge di prosa poetica questo secondo volume che esce per la collana "Fare Voci". Spicchi di vita e di luoghi, stanze abitate da parole, i sentieri in cui sono rimasti "le tracce di luce delle cicale, i riflessi delle pietre bagnate, la torre crollata di gioia e l'accesso al quieto furore". Poeta del cammino, Sissa, intesse il movimento ricreandolo come "un'onda che schiaffeggia la terra con durezza", secondo le parole di Roberta Gasperi, che ne ha scoperto il bagliore, strofa dopo strofa tra le stoffe e i fili offerti nel quilt di copertina, Tra terra e mare. Non un monologo di viaggio, la raccolta "Persona minore", ma un colloquio col mondo come palco di attori che danzano vite giungendo alle isole dove "così sbarcammo all'antica giovinezza delle spiagge, nella parte limpida del secolo dove le ceneri del pane lente facevano specchio, onda del vento cui dondolammo steli d'occhi e alleanza."

Con canzoni di Francesco Crovetti. Età di lettura: da 7 anni.

Con La linea del rattoppo, la collana Fare Voci si arricchisce della nona silloge, a sigla femminile e decisamente raffinata, impreziosita dall’immagine di copertina dell’artista Ba Abat. L’autrice friulana che ha già dimostrato particolare cura nelle sue precedenti pubblicazioni, qui si adopera pervicacemente ad un gesto poetico-sartoriale, potendo azzardare, dove gli scampoli di vita vengono prima stralciati e poi pazientemente ricomposti in cinque splendide sezioni, come sottolineato nella bella prefazione: “Luisa Gastaldo sembra ora proporre, sin dal titolo, un percorso di riconciliazione, poetica ed esistenziale. […] Si salda così il percorso poetico proposto in questa raccolta: anche Luisa Gastaldo straccia e ricostruisce, perseguendo una linea del rattoppo che vuole tenere insieme gli scampoli, ricuciti, di vita e poesia; quella linea che, nell’ultima poesia Stanze del bosco (testo fuori sezione che, simmetricamente al primo, delimita il libro), si fa quasi visiva nel verde respiro della natura: prepotentemente viva e dove il tempo e il senso non sono più frantumati, ma «ritmi nascosti».” (Dalla prefazione di Sara Cerneaz)