ad est dell'equatore

La figura di Francesco Buonocore, protomedico all'epoca del re Carlo di Borbone e successivamente dell'erede Ferdinando IV, pur circoscritta nel suo ambito, può essere considerata emblematica delle vicende e dei rapporti di potere esistenti all'interno della corte del Regno di Napoli. Sul protomedico vi sono state in passato varie testimonianze, non di rado risultate in contrasto tra di loro. Sono state infatti riscontrate discordanze finanche sulla data di nascita, sul luogo e sulla morte e questo perché, prima di questa ricerca, non erano state mai pubblicate testimonianze dirette. Questo libro, tracciando un quadro della vita e della cultura illuminista del Settecento, ripercorre la vita di Buonocore inscindibilmente legata alla nascita e allo sviluppo del termalismo a Ischia, risorsa essenziale e unica nel panorama italiano. L'importanza delle terme fu colta chiaramente dal Buonocore che seppe anche ben coniugare la politica con il mondo culturale di cui costituì un solido riferimento. Grazie al talento costruì la propria carriera partendo da una piccola isola che deve proprio alla costruzione del casino a Villa de' Bagni gran parte del suo sviluppo.

Nella desolata Italia della crisi economica post ancien régime prospera un mercato sotterraneo di oggettistica erotica appartenuta all'ex presidente del consiglio, il cui pezzo più pregiato è un palo da lap dance tutto d'oro. Muovendo da un reportage su una pornostar che cerca, fuori tempo massimo, di riciclarsi in politica, il giornalista freelance Gigi Lobo e il suo socio, il paparazzo Caffarelli, si trovano arruolati in un'improbabile banda di disadattati sulle tracce della preziosa pertica, che è, insieme, una sorta di Graal in versione trash e provinciale, e il simbolo di un potere al tramonto ma radicato nell'immaginario. A complicare le loro picaresche avventure, sonnambuli in marcia su Milano, ladri, imprenditori e piccoli editori, innamoramenti, inganni e sospetti. Un romanzo dal rigoroso sviluppo narrativo, esilarante e malinconico, che chiama alla solidarietà tra diseredati e si legge di corsa, sull'onda di un'ironia diffusa.

Teresa e Giacomo sono quel che si dice una bella coppia. Testardo e istintivo lui. Ombrosa e inaccessibile lei. Si attraggono e si respingono allo stesso tempo sul filo di una intimità istintiva. Il loro è un equilibrio precario che si spezza del tutto quando Teresa scompare lasciando solo poche parole su un biglietto. Sastro dei Turrani è un paesino del Sud indefinito in cui i luoghi hanno un'anima e tutto è il contrario di quello che sembra. Qui, dove l'intera vicenda si svolge, arriva Lina Correi e niente sarà più come prima. Da qui gli eventi prendono una nuova strada, spingendo i personaggi a cercare ognuno le proprie verità. La sfida è diversa per ciascuno di loro, l'esito tutt'altro che scontato. Ma lungo le vie di Sastro, dietro ogni angolo, li attendono risposte diverse da quelle cercate.

Il sesso come trascendenza, le medicine, la depressione, il suicidio, la droga, la violenza, le puttane, l'amore che finisce, gli abusi, la fabbrica, gli scippi, i ricordi dell'infanzia, i destini segnati: sono questi gli elementi intorno ai quali Gianluca Merola costruisce i suoi racconti. Essenziali, disomogenei, pericolosi. Storie di provincia, di "vite vissute in largo, sospese tra la decenza, la decadenza e lo slancio perfetto", alla ricerca continua di un riscatto che tarda ad arrivare. Prefazione di Alessandra Amitrano.

"Adesso altre pecore" è un romanzo sulle anime migranti, ma il tema principale è solo lo spunto per una scrittura libera, giocosa, leggera. Il protagonista è convinto d'aver vissuto infinite volte e racconta dei tempi lontani in cui era corbezzolo, molecola organica, abete in una pista di sci. La sua adorata Adelina è caduta in un dirupo a Canale Monterano e lui crede che si sia reincarnata nell'orologio a cucù appeso in salotto. Spera che prima o poi si rompa e che l'anima di Adelina trovi alloggio nel corpo di una donna perché del cucù non è proprio contento. Quando ciò accade si reca a Parigi alla sua ricerca accompagnato da un'amica barbona ex docente universitaria e da un ladro in pensione che sostiene d'esser fittizio, inventato. A Parigi ha inizio l'azione vera e propria, il ritmo si fa serrato come in un poliziesco, con fughe in taxi, risse, raffiche di mitra, travestimenti, svenimenti. L'assunzione prolungata di queste pagine può provocare crisi di rigetto degli altri libri. Capita a Ciro che adesso non riesca a leggere neanche il suo amato Proust, apre La strada di Swann e subito rigetta il libro dalla finestra urlando improperi contro Odette e Madame Verdurin. Lo stesso accade con molti altri libri famosi, legge due righe e gli scattano i nervi, urla come un dannato, picchia la sorella, poi si legge un capitolo di Adesso altre pecore e si calma. Altri effetti collaterali non ce ne sono, ma va pur detto che l'intolleranza per i classici è un disturbo grave.

Agita il braccino quando va a fare shopping inventando deliziose coreografie; ama dire "a zonzo" molleggiandosi placidamente sulle zeta e sogna un dispensa che al posto delle scatolette di tonno abbia uova e farina "come nelle famiglie vere". Un giorno di novembre si ritrova a dipingere un lampadario in carta di riso e non poter più smettere di fissarlo: ha appena ricevuto da F. uno dei più crudeli messaggi della sua vita, e il dolore è lancinante. Da allora le capita di non respirare più tanto bene, di chiamare al telefono il fratello e dire "muio, muio!" e poi magicamente sopravvivere. Sempre grazie al gelato. Se in "Cara" Lucio Dalla incastonava nell'omonimo verso le macroscopiche discrepanze dell'innamoramento, "E tu che mangi il gelato" è la descrizione di un amore a senso unico che diventa il pretesto per raccontare la difficoltà di stare al mondo, di trovarsi, scegliere di farsi posto e, alla fine, salvarsi. Una voce irreverente e deliziosa con cui la protagonista non lesina commenti politicamente scorretti. Una tragicommedia pop, serissima nella sua agonia; un testo dal linguaggio fresco, rivoluzionario, incalzante nell'emergenza di raccontare le cose del mondo e la vita fuori che fa paura sì, ma è bella da morire. Tra amici "da indossare come un maglione caldo le mattine di febbraio", case da cambiare, aitanti ragazzi biondi che girano in doppiopetto e regalano libri inappropriati. Essenzialmente, un romanzo sull'importanza della felicità.

Il giovane mercenario Tryfoll Ghyle sente il cupo boato di uno sparo. Comincia così, come lo start di una gara olimpica, un'avvincente corsa a ostacoli. Dopo il ritrovamento di un corpo in una pozza sangue, Tryfoll dovrà risolvere un presunto caso di contrabbando idrico, la materia più preziosa della Federazione delle Tre Sfere. La sua corsa continuerà in una Firenze preziosa e primaverile a caccia di un fantomatico trafficante d'acqua, tracannando cocktail e cibandosi di sigarette, fino a incrociare gli occhi di una ragazza al cui amore non potrà resistere. Tra scariche di fucili a impulsi, fiamme, tradimenti e vendette Tryfoll Ghyle continuerà senza sosta la corsa sul pianeta Marte fino all'ultima resa dei conti. Il salto, l'affanno, il dolore si faranno insopportabili, ma per Tryfoll non ci sarà altra scelta che continuare a correre puntando all'ultimo, decisivo ostacolo.

Sentimenti, ossessioni, amore che diventa odio, estasi e repulsione, odio che ridiventa amore. Un triangolo fatalmente destinato a macchiarsi di sangue. Ma chi ha ucciso? E perché? È stato un atto volontario o un tragico incidente? O la colpa è soltanto del destino? La lucida realtà più che ai protagonisti si manifesterà al lettore, unico testimone delle voci che raccontano, nello svolgimento in avanti e a ritroso del tempo. In una lingua scarna, veloce, essenziale Di Costanzo ha scritto un romanzo di dialoghi, drammatici, ironici, tragici, nel solco del registro espressivo che culmina in Ivy Compton-Burnett. All'autore più che il cosiddetto realismo nelle sue scontate mistificazioni e varianti neo e post interessa la potenza del narrare, che intercetta la realtà modificandola. Il romanzo si apre alla vita, scardinandone gli inganni, sbriciolandone le maschere, organizzando il caos, per dirla con Nietzsche, che ognuno di noi si porta dentro.

La nonviolenza, nella concezione di Gandhi, non è la negazione della violenza, ma il superamento della violenza, la ricerca cioè di uno strumento più valido per ottenere quei valori (pace, libertà, giustizia) che spesso si ritiene possano essere raggiunti solo con l'uso della forza armata. L'azione per il dialogo inter-etnico e la riconciliazione punta alla sperimentazione di corpi nonviolenti di pace per il superamento di quei conflitti che la guerra non ha, evidentemente, affatto risolto.

Dall'agnizione della tragedia greca alla palla da baseball di DeLillo, dai treni di Anna Karénina all'amore struggente fra Tomàs e Tereza, dalle contrade picaresche alle trame multiple del modernismo, un testo letterario è, anche, un sistema relativamente esatto e coincidente: un meccanismo a incastro che un artigiano della penna ha predisposto nell'intento di far combaciare i pezzi. Per secoli, è stata proprio la coincidenza l'ingrediente più abusato della narrativa: sia che abitasse l'anima della storia, sia che fosse calato ex machina come qualcosa di posticcio e di imprevisto, sia che rispondesse al dettato di qualche provvidenza. C'è stato però un momento, nella prima metà del secolo scorso, a partire dal quale le regole del gioco non sono state più le stesse, perché la fisica dei quanti e la psicologia del profondo avevano trasformato i paradigmi di riferimento. Su questa mutazione il dibattito critico forse non si è interrogato abbastanza. Nate nel corso di un appassionante, libero opificio accademico, le scritture qui contenute provano a ripensare la questione dalle sue fondamenta, aprendo la teoria letteraria al dialogo con altri saperi non sempre prossimi - eppure, in qualche modo, co-incidenti.