ad est dell'equatore

Due giovani e brillanti ricercatori italiani accettano entusiasti uno stage negli Usa, sembra tutto bello, perfetto quasi. Ma le radici, la città da cui provengono, urlano. Tra loro c'è una storia. Vincenzoblu è uno studente universitario fuoricorso che a trent'anni fa già uso del botox. Un gruppo di promettenti musicisti di provincia in giro nell'Italia degli anni '70: dai primi concerti fino al successo. Nel mezzo un'amicizia forte, nel tormento di chi non si arrende al primo suono e mette perennemente in gioco il proprio talento. Un ragazzino, tra morti ammazzati e il volume assordante delle Tv delle palazzine, assiste alla claustrofobica parabola dei propri genitori in un quartiere che resiste indomito ai margini di una Napoli sempre troppo calda e appiccicosa.

Se dici Diego Armando Maradona a Napoli, viene istintivo genuflettersi. Pronunciare il suo nome invano è come una bestemmia. D'altronde, in una città pagana come Napoli, Dio assume molteplici forme. Da Totò a Padre Pio, da Eduardo De Filippo a San Gennaro, da Gigi D'Alessio a Raffaele Cutolo. Mescolando sacro e profano, subumanità e genio. A guardare tutti questi "santi" regna sovrano lui, Diego Armando Maradona. Con tutti loro la storia si è fatta leggenda, mito, la realtà si è spesso mischiata alla fantasia anche se forse è più opportuno dire che la fantasia si è sovrapposta alla realtà. Questa trilogia di racconti di Davide Morganti nasce proprio da tutto questo, dalla venerazione che Napoli prova per il suo Dios. In questo libro Maradona non è mostrato come l'iconografia classica lo ha sempre dipinto, con le scarpette chiodate, pantaloncino, calzerotti e maglietta azzurra. Veste nuovi panni e nuovi ruoli, mantenendo immutato il suo estro, la sua genialità, la sua follia. Guardia del corpo della Madonna, fervente musulmano o spietato sicario, e addirittura a parlare è il suo piede destro, quello praticamente inutile, quello che è sempre stato gregario dimenticato e basta.

Pietro Nicola di Maio conduce una vita normale, del tutto ordinaria: ha un lavoro, una casa e una ragazza. Tutto tranquillo, tutto fila liscio... fino a quel giorno. Fino al giorno dell'incidente in in cui la sua ragazza, Lina, perde l'uso delle gambe. Pietro, allora, viene mollato e, involontariamente, si ritrova immerso in un giro davvero pericoloso. Solo per dimenticare quella che era stata per anni la donna della sua vita (e la sua vita stessa). Spinto da un amico ad afferrare al volo un "carico" di prostitute da poter rivendere sul mercato della mala, Pietro si ritrova con il suo socio Ernesto coinvolto in un raid della polizia nel quale Ernesto perde la vita e Pietro per scappare è costretto a uccidere un poliziotto. Ma non rimane solo, riesce a portare con sé una delle prostitute dello scambio.

"Si poteva far meglio" parte da un'analisi, tendente alla ricostruzione del fatto penalmente rilevante, o della sua inesistenza, e alla natura dell'occorrente per ricostruire la verifica di tale attività. Mario Favalli conseguentemente individua la tipologia dei magistrati più dotati. Dall'essenza del processo e dei procedimenti si evince che i magistrati da utilizzare per i più importanti processi dovrebbero essere quelli dotati di intelligenza analitico-creativa. Eppure la scelta cade quasi sempre su esponenti delle correnti associative, sponsorizzati dai capi di strutture apicali, e in genere su persone qualificate come "uomini di azione". Senza tralasciare la descrizione di casi concreti di scelte improprie fino a quelle ostili e implosive nei confronti del giudice Giovanni Falcone. Un libro a metà tra il saggio e l'inchiesta, scritto ora con precisa puntualità dei dettagli, ora con sarcasmo e ironia.

Il tempo è cristallizzato, eterno presente, in forma di nebbia. Offuscate e indistinguibili memorie di quello che è stato, raggelate e immobili prospettive di ciò che sarà, tutto stagna, su terraferma di fango e paludi. Frenetico, incalzante, efficiente, il moto dell'ideologia dominante è vertigine di un groviglio che si contorce su se stesso. Il movimento è restringimento, spirale concentrica, comprime nel suo incedere spazi e luoghi di tutele e garanzie. Sospesi i diritti, inattuali i principi. Il plasma casalingo odierno carillon, ninna nanna della coscienza sopita. Intorno persone, sogni, speranze, diventano esuberi. La marginalità rompe gli argini, l'essere diverso, escluso, eccedente, è rischio e incombenza di ogni vivente. Nel dominio dell'incertezza e della paura, case di cura e ospedali, carceri e canili, fabbriche e università, abitazioni ed interi territori, sono teatro di storie universali che fanno dell'eccezione la regola. Prefazione di Raffaele Cantone.

A Baires gli occhi non si fermano mai. Le pareti sono regolarmente stracariche di quadri e foto, ci sono immagini dappertutto, nei colori della grafica notturna delle bande giovanili, nei portoni bui, fin dentro la Boca che respira arte e ti abbraccia con le sue case povere di lamiera, ma sempre colorate. Nulla è anonimo.

"Nel buio arde" ha come filo conduttore l'oscura vita di Eusapia Palladino, famosa medium vissuta a Napoli tra l'Ottocento e il Novecento. La voce narrante percorre, suo malgrado, una parabola decadente nel disperato tentativo di risolvere il mistero di Palazzo Conca. Il romanzo rivela un mondo pieno di antiche maledizioni, sedute spiritiche, sette di cultisti invasati e attrici decadenti, sullo sfondo della neonata Napoli del 1876: una città luminosa, quella dell'iconografia popolare, ma anche misera e affamata, carica del frastuono di segreti millenari. Un noir tra esoterismo e ignoto, dove tutto è il contrario di ciò che sembra.

Michele è un pittore di successo. Ha conquistato con determinazione la sua nicchia sul Bolaffi in decenni di lavoro ostinato e astioso. Ma nelle pieghe di quel successo si nascondono i segni della frustrazione di un'adolescenza inadatta, martirizzata dalla sua incapacità di trovare una sua collocazione nel complicato e incomprensibile mondo dei grandi. Oggi, a cinquant'anni, per celebrare la sua consacrazione e per cercare di rivestire di motivazioni una vocazione artistica che ha ormai smarrito, consigliato dal suo agente, decide di concedersi un periodo sabbatico proprio nella sua città natale, La Spezia, nella quale inopinatamente, e quasi del tutto casualmente decide di dipingere, per la prima volta nella sua carriera, un grande quadro di soggetto sacro, che rappresenta l'Arcangelo Michele che sorvola il Golfo dei Poeti.

Siamo in Sicilia. All'inizio degli anni '90. Marco ha 12 anni e si appresta a varcare la soglia di un istituto religioso perché vuole diventare un prete. Comincia così Liberami dal male, come un classico romanzo di formazione in cui il protagonista è costretto a crescere e ad attraversare la propria linea d'ombra, cercando conforto ai mille dubbi della sua età, nella fede. Ma sarà proprio qui, tra le pieghe di questa fede, che Marco scoprirà che crescere può voler dire precipitare in un tunnel di abusi e sopraffazioni. Don Sergio gli ripete l'unica cosa che potrebbe calmarlo "Non devi parlarne con nessuno, il nostro è un rapporto unico e non è peccato". Gelardi ricostruisce la vera storia di un bambino prigioniero della sua fiducia negli adulti. Ed è così che il romanzo, pagina dopo pagina, si trasforma in un'impietosa denuncia delle ipocrisie del sistema ecclesiastico. Oggi Marco ha ventisei anni e ha trovato la forza di varcare quella linea.

"Presente indicativo" è una rassegna di teatro civile che nel 2010 giunge alla sua quinta edizione. È un progetto che cerca di raccontare attraverso il teatro, il nostro tempo, i giorni che viviamo. Questo libro raccoglie i venti testi della rassegna, scritti dai più talentuosi e giovani scrittori napoletani che ci affrescano scorci della società attuale ognuno con lo stile che li contraddistingue.

C'è uno iato tra me e l'altro. Ci separa uno spazio. L'umano che abbiamo in comune potrebbe colmarlo. Mani che si stringono, corpi che si tengono, sguardi che si riconoscono. Ma una ferita dilania la radice, costruisce una distanza che diventa d'offesa. Il disconoscimento non ha bisogno di razze, si nutre di ignoranza e paura. L'economia si fa morale delle leggi, e per raggiungere un luogo c'è bisogno del permesso. Accordato se servono braccia, altrimenti negato. In nessun conto le ragioni del viaggio, non importa l'origine se si deve fortificare l'approdo. Quale il diritto che ha permesso Rosarno? Quale la pietas che nega le cure? Quale l'alfabeto che individua il clandestino? Rinchiusi in gabbie, dentro e fuori i confini, sono uomini, donne e bambini, la cui colpa è l'essere stranieri.