Arcipelago Itaca

Il titolo ... è una dichiarazione di intento poetico del libro. I fatti sono reali ma lo sguardo a loro rivolto è mediato dall'immaginazione. Le poesie di Fatti reali immaginari fotografano il capovolgimento di un destino; il momento preciso in cui ciò accade. Incuriosisce, a posteriori, tornare a leggere la frase posta in esergo al mio libro d'esordio (Il gesto è compiuto, edito da puntoacapo Editrice nel 2020) e notare che recita: È nella rincorsa l'inabilità dell'ala / nella capriola il ritorno / che si accovaccia e riposa. A riprova che il topos del capovolgimento era presente nella mia scrittura fin dall'esordio, ancora quando io stessa non lo avevo riconosciuto come tale.

Libro per molti aspetti decisivo nel percorso di questo autore, per la sintesi su motivi e temi a lui cari, ma anche per l’impianto prosodico-ritmico affinato e affilato, per la sicurezza del verso, per la rapidità e fulmineità (anche in certe clausole in falsa rima o assonanza) con cui tutto, o tutta la prosa del mondo è detta a stretto giro di parole. Libro che ci consegna, forse e in tutta probabilità, un vento che si fa forte, percettibile Stimmung dell’epoca presente. Prefazione di Manuel Cohen.

[...] C'è ... un primo impatto che questa raccolta produce e per definire questo impatto occorre partire proprio da un testo, uno degli ultimi; un testo che esemplifica in modo chiaro la poetica che sta dietro a questo lavoro e i cui versi recitano: "non usare in poesia / parole diverse da quelle / che diresti al salumiere // come non faresti l'amore / indossando il frac". Leggendo questa silloge capita spesso di scontrarsi, e duramente, con un reale che arriva di fronte, come un treno ("se sei veloce / e chiami tra i primi venti / pagherai solo novantanove e novanta / (più un piccolo contributo spese) / il set di coltelli che taglia anche l'insonnia"); un reale grigio e pesante, perfettamente descritto anche attraverso l'accostamento, l'affastellamento, l'elencazione di situazioni e oggetti della contemporaneità in cui tutti ci riconosciamo ("ho perso il filo / una maglia di pigiama / il numero di telefono di un amico / resta Zapping sai quel programma / alla radio"); un reale di cui si danno mirabilmente anche le coordinate dei cambiamenti sociali vissuti nell'arco di un cinquantennio... [...]

Nelle stanze d'albergo di Maurizio Evangelista vanno in scena i plurimi e postumi teatranti di una vicenda umana che ha il sapore un po' dei vecchi film in bianco e nero, un po' dei trasalimenti di un'infanzia che riaffiora dolente ("ed è questo che mi porto dell'infanzia / una libertà che non mi sarà mai perdonata"). Il misterioso "Mister me", volutamente e ironicamente minuscolo, è uomo e donna, è padre e madre, è amato e amante, è vergine e madonna, prostituta e premaman, in un rodeo che si muove nelle multiple prospettive di una telecamera, di un indiscreto occhio fratello.

Prefazione di Umberto Piersanti.

"Vorrei non pensare quello che penso; dirlo, senza pensare a quale aspetto dargli, affinché sia più corretto quel che vi è espresso, e sia più intenso. Vorrei non pensare; esser propenso non al migliore, bensì al primo detto, che il mio primo motto abbia l'effetto di togliermi ogni dubbio, per estenso. Per estenso indifeso, ogni giorno, vorrei sapere il verbo rispondente al cuore, al luogo dove s'incontra. Perché sgorghi, senza pensiero intorno, la poesia: acqua trasparente, vento che soffia, luce che s'infiltra. [...]" (Lorenzo Mari)

"Nel breve libriccino sapienziale dal titolo Consumazione: un temporale il poeta francese Christian Bobin afferma che l'arte, nelle sue molteplici forme, è sempre ed esclusivamente un canto, un canto ininterrotto alla bellezza, alla sua trascendenza e alla sua convulsa oscenità. Non so se Lorenzo Fava abbia mai letto le pagine di Bobin ma certamente, inconsciamente, potrebbe farle sue. Quello che ci (rap)presenta Lorenzo è, di fatti, un canto smisurato ed agonico, infinito; sotto le mentite spoglie della poesia e del suo ordine metrico, (la quartina in primis), quello che recita è una preghiera incessante. […]" (dall'introduzione di Alessio Alessandrini)

Quasi tutte le poesie di questa raccolta sono risposte a - o, se si preferisce, variazioni su - poesie di altri autori. Un lavoro in risonanza che viene poi temperato attraverso un attento studio del ritmo. C'è un basso continuo, ostinato, infatti, un'ossessività metrica che produce una sorta di ondulazione, finendo per governare anche il senso. Si parla di sentimenti, ma senza sentimentalismi. Si richiamano altri testi, ma senza citazionismi. Il risultato, in queste poesie, è spesso molto lontano dal loro punto di partenza: alla fine permane solo qualche parola o qualche atmosfera. Rimane un debito, certo, quello che si porta sempre nei confronti dei testi che ci colpiscono, senza i quali non saremmo quello che siamo.

"Dietro questa poesia ce n'è un'altra/ Dietro questa poesia ce n'è un'altra/ che tu non sei in grado di leggere/ e il cui significato/ non potresti reggere/ Dietro questa poesia c'è una cosa/ che non è nemmeno poesia/ Spiegarlo a parole è impossibile/ Mi servirebbe un Dio/ capace di mostrare alla marmaglia/ che perfino nella notte più buia/ c'è un cane che abbaglia/ Dietro questa poesia c'è una sorpresa/ una corda impiccata/ alla sua attesa/ Dietro questa poesia/ è inutile che giri di colpo/ Non intendo la pagina sotto/ Non t'incontrerò mai/ Non t'incontrerò mai/ o non t'incontrerò più/ un giorno/ e in entrambi i casi/ io non sono pronto/" (Simone Consorti)

"[...] ...dal luogo orizzontale e rumoroso, incessante e opaco chiamato 'realtà' proprio da qui suggerirei di leggere queste pagine, che a me sembrano per niente elusive rispetto all'esperienza concreta, anzi colme di conoscenza affettiva. Che non vuol dire 'sentimentale', piuttosto incarnata: in relazioni, luoghi, vicende umanissime e comuni, sebbene non prevedibili. Sono versi in cui ogni percezione è processata in una forma, una delle tante possibili, lasciata al lettore come una fotografia. È un'istantanea, non una costruzione realistica, che nel cogliere uno dei tanti momenti disponibili sorprende sia il passaggio del tempo, sia l'inesausto interrogativo che quel momento preciso ci pone. Siamo esseri divisi da questa spettacolare polarità: considerare la nostra vita come un intero e osservarne uno per uno i singoli punti. Queste nostre due parti si parlano, un dialogo ancora più vivo tanto più aleatori sono i nostri giorni. Sbarbati ci conduce a osservare il nucleo segreto di quella conversazione.[...]" (dalla postfazione di Renata Morresi)

[…] … M. Ghilardi, ci ricorda come per il filosofo francese delle Memorie di cieco “vedere non è solo vedere: ogni sguardo necessita di un occultamento, di un velo che in parte lo ostruisce. Ogni luce, che veicola la vista, partecipa di una dimensione di notte, di ombra; non soltanto come il suo risvolto complementare, ma come intimo sdoppiamento che impedisce di fissare e di fissarsi su un’esperienza che sia pura, primigenia, incondizionata”. È di questa e in questa ambiguità insita nel cuore stesso del vedere che Lo Spettro visibile di A.F. Perozzi vive; qui, dove lo sguardo/telecamera del poeta sembra cancellarsi e rivelarsi, di volta in volta nell’ente, nella forma di vita inquadrata e inghiottita. Da Cosmo di cosmi. Su Lo spettro visibile di A. F. Perozzi di Pasquale Pietro Del Giudice