Tararà

"L'origine delle origini sono i contadini di montagna. Hanno insediato la vita, una vita, nelle valli deserte, e si è propagata. Seguendo la corrente dei fiumi. Le città sono nate da loro, impercettibilmente. Poi hanno succhiato, svuotato i villaggi. [...] Si nasce contadino, non si sceglie di esserlo. Si può diventare agricoltore, ma mai contadino, più facilmente marinaio. Era una faccenda vasta, come il mare, più perpetua, impenetrabile, la montagna da vivere." Con una prefazione di Mario Rigoni Stern.

"Mi pareva tutto così strano, come se non l'avessi mai vista e la vedessi per la prima volta nella mia vita. Viaggiavo in treno attraverso la montagna. Era sera e il sole era così bello. Le montagne mi sembravano così grandi, così possenti, e lo erano davvero. Sono l'altitudine e la profondità a far sì che un paese diventi così ricco e grande, guadagni spazio. La natura montana mi appariva prodiga con quelle formazioni rocciose che si erigevano verso l'alto e i bei boschi scuri che verso l'alto si allungavano. Vedevo gli stretti sentieri serpeggiare lungo i monti, così graziosi, così pieni di poesia."

Scarpetta di Venere è il romanzo singolare di una scrittrice svizzera, la cui immersione nel mondo delle Alpi vallesane è nel contempo poetica e documentaria. Corinna Bille è una voce fondante della letteratura svizzera, una donna e una artista che merita di essere conosciuta meglio in Italia. "Non ho ancora riflettuto a sufficienza sulla Scarpetta di Venere, è quindi giocoforza imperfetta. Le cose buone sono frammiste a scorie di ogni genere. Noto però che la struttura e il linguaggio sono più complessi di quanto non fossero in Théoda. Continuo dunque a sperimentare... e mi auguro che a furia di impegnarmi io riesca a rendere l'eccentricità di questo libro". Da una lettera inedita di Corinna Bille a Maurice Chappaz (28 giugno 1944, Vers-chez-les-Blancs, martedi sera). Prefazione di Anna Ruchat.

La luce del giorno mostrò la stessa visione. La cima della montagna di neve che si trovava distante pochi passi dalla mia finestra arrivava fin su da me, il cuscinetto di neve nel giardino era lievitato raggiungendo l'altezza delle finestre del primo piano; la porta, in basso alla fine della scala da cui si accede al mio alloggio e che si apriva verso l'esterno, non poteva più essere aperta. E lo sfarfallare della neve continuava ininterrottamente.