Libri di Max Fiore

Max Fiore nasce vicino al Mare. Ma, dietro, ci sono i Sibillini, luoghi con nomi maledicenti e abitati dai lupi. L'infanzia è toccata da tipiche beghe familiari e dall'amicizia fine ed affine con Solitudine. Un giorno capirà che non erano in due, scoprirà che le Solitundini son sette. La giovinezza passa tra studi classici e filosofici, l'uso di molte spezie e storie d'amore e di sesso (che considera due cose diverse e distinte). Per indole e per forma mentis, non ama lavorare; così, per contrappasso, di lavori ne fa tanti: raccoglie uva, cava zucchero dalle rape, fa la comparsa in Teatro e pure il mimo (ma solo per contratto), insegna, conduce wagon lits sulle tratte Venezia-Parigi, Nizza, Ginevra, Zurigo... Negli ultimi 17 anni, si assicura pane e companatico... assicurando. Se gli chiedi del suo lavoro, ti racconta la storiella della botte di ferro di Michelstaedter. La maturità è segnata dalla ricerca della quiete: la felicità non gli interessa, epperò è sereno. Certo, Il Mondo, cattivo e veloce, rema contro... ma sa come lasciarsi trasportare dove vuole dal fiume della Vita. Dove vuole? Al Mare.

Amore e Morte, Terra e Mondo, massimi sistemi e minimo sentire… e viceversa. Altro non v'è. Tutto gira restando fermo, immobile si dipana il filo e si tramuta in danza la vita nostra... al ritmo divino del cuore, della melodia incantata. Ogni parola è un troppo, ogni rigo rimanda ad altro, ogni frase metafora se stessa infinite volte. L'andar a capo non è poesia, è inganno. Arbitraria e prevaricatrice redistribuzione dello spazio bianco del foglio: il pieno del vuoto della pagina bianca è la tabula rasa che Apollo concede, il lapis è la ferula dionisiaca che lacera la carne e segna la via. Inchiostro di sangue. È così, lo è stato, lo sarà. Questi segni miei son solo peripazzie e piccoli deliri. Alla ricerca di un sorriso, un brivido, un fastidio, un sommovimento dello spirto, un diverso pensiero... se lo trovi, allora, ecco la magia: gli avrai dato tu il Senso. E godrai del disturbo sincero.