Armando Dadò Editore

Corno d’Oro, Bosforo, Bisanzio perduta Angelika Overath racconta di Istanbul, città sospesa tra Medioevo e modernità, città della bellezza e delle contraddizioni, in cui un amore inaspettato diviene possibile. E il tempo si dilatò, come solo il tempo sa fare. E con lui i ricordi.

"L'universo comincia con il pane". Pitagora La millenaria storia del pane si riflette nell'Arte attraverso puntuali raffigurazioni in cui l'alimento principale dell'umanità è rivisitato nei suoi molteplici significati e forme assunti nello scorrere del tempo. In tal modo dall'Antico Egitto fino ai nostri giorni è possibile, per una stretta e felice complementarietà, ripercorrere simultaneamente alcune vicende della Storia dell'Arte e rispettivamente quelle del pane.

“Quelle tenebre vermiglie sembravano palpabili, come se a riempire lo spazio della cripta fosse qualcosa di materiale, una sostanza oscura e densa che impediva di tenere a lungo gli occhi aperti, perché le palpebre pesavano e dolevano spaventosamente.” Una donna in abiti settecenteschi fugge in piena notte nel Malcantone dal fantasma di un potente negromante, che minaccia di ucciderla per vendicarsi di un tradimento avvenuto più di due secoli prima. A Zurigo nel frattempo, in un istituto di ricerca biomedica finanziato da un eccentrico miliardario, si indaga su rare malattie genetiche, e i sorprendenti risultati di alcuni studi lasciano intravedere pericolose conseguenze per la specie umana. Uno scrittore in ferie in Ticino riceve lettere che alludono ad arcane procedure della più antica e misteriosa delle Arti, l’Alchimia, quando un mostruoso incendio in una villa a St. Moritz miete le prime vittime di una storia in cui ogni personaggio è legato all’altro da simboli occulti, oscuri motivi e fili invisibili. Mentre la nebbia, intanto, pare avvolgere con il suo velo impalpabile ogni cosa. Sia il cielo, che la terra.

Dopo un libro dove domina la luce (I cerini dell’anima, 2019) Ora di là insiste sulla notte, amata dai gatti e dai poeti, sulla notte che forse «è la madre di tutti i tempi», sul buio, dove la nonna amava stare. Tra «le ultime cose / che si possono fare» l’estrema è «spegnere la luce / chiudere il cancello!» Gli istanti dell’eternità raccolti nell’ultima sezione, gli istanti perfetti che secondo i teologi sono la parabola dell’eterno, si riducono al trattino fra due date su una lapide, al «mò» mendrisiottese, massima contrazione della dimensione tempo nei più brevi versicoli di un poeta che privilegia il verso breve. La mia lettura perde di vista il sublime di questo volo? È in ogni caso di grande conforto per il lettore la fedeltà espressa da questa lunga e sempre vivace esperienza poetica alla terra, al quotidiano e dunque al tempo debito che mescola luce e buio, che è, nonostante ogni sconvolgimento tecnologico, sintonia con il proprio paesaggio.

«Per molto tempo ho avuto tempo. È stato così finché mia madre era viva. Io ero sgradevole con lei, ingrato, cattivo, mi dicevo: amo mia madre. Lei lo sa, o finirà per saperlo. Ho tempo. Nel frattempo il tempo passava. Incontravo mia madre, la ferivo perché tutto in lei mi feriva. Il suo animo era retto, il suo pensiero giusto, la sua eleganza di buon gusto, la sua figura snella, il suo sguardo di un blu un po’ grigio era puro e mi vedeva. E io non ero degno di quello sguardo». Un figlio parla della madre. Sua madre, «il contrario della vanità e del clamore», lettrice di La Fontaine, con lo sguardo di un blu chiaro, e lui, lo scrittore, Jacques Chessex, l’eccessivo, il cattivo figlio, il figlio ribelle. Tomba e resurrezione, «fontana di rimpianto», violenza e tenerezza, evocazione pudica ma carnale, questo racconto autobiografico è uno dei più belli, dei più commoventi dell’autore.

La mostra Marianne Werefkin e Willy Fries. Due visioni a confronto. 100 anni del Museo di Ascona è nata dalla felice collaborazione tra il Museo Comunale d’Arte Moderna di Ascona e la Fondazione Righini-Fries di Zurigo. Essa costituisce una straordinaria occasione per festeggiare i cento anni dalla nascita del Museo di Ascona, a partire dalla pubblicazione della corrispondenza inedita tra l’artista russa Marianne Werefkin (1860-1938), che contribuì alla fondazione, e l’artista svizzero tedesco Willy Fries (1881-1965), che fu invitato a donare al museo una sua opera e ad adoperarsi affinché gli artisti della sua cerchia facessero lo stesso. Dal carteggio – di cui la Fondazioni Righini-Fries conserva le lettere originali scritte da Werefkin, mentre quelle di Fries sono da considerarsi perdute – traspare la ricchezza e la singolarità della vita culturale dell’Ascona di allora, in cui le personalità più eccentriche di artisti e intellettuali convivevano con la popolazione del luogo, profondamente religiosa e tollerante.

Quella di D. F. è un’esistenza segnata dalla solitudine, dimensione faticosa e al contempo affascinante, dentro la quale egli si pone di fronte alle questioni fondamentali dell’essere e del loro significato. Il percorso esistenziale del protagonista, che prende avvio dall’aldilà e si snoda a ritroso nel tempo, è fatto di amore, di dolore, di sogni e di presenze ingombranti. In un’epoca in cui la sfera affettiva e emotiva sono a rischio di impoverirsi, questo breve e sincero romanzo è uno stimolo a ribaltare tale prospettiva.

«Vorrei dunque esprimertelo meglio e spero che tu non lo prenda come un rimprovero: era il mio “essere esclusa” dal tuo mondo italiano che con la perdita della casa fisica emergeva di nuovo e in modo forte, inaspettato. Insomma, è il dolore di qualcosa che in fin dei conti magari non avevo mai avuto e che, forse proprio per questo, è diventato nel frattempo una parte importante della mia identità». La voce nascosta racconta in modo vivo e sincero, spesso anche in forma epistolare, la storia di un’integrazione. I fari non sono orientati verso chi ha avuto il dovere di integrarsi in una realtà contraddistinta da una lingua straniera e una cultura diversa, ma nella direzione di quelli che hanno visto la luce del giorno dopo che i loro genitori si erano adattati al loro meglio nel nuovo paese.

“Remo vorrebbe solo che finisse quel colloquio penoso. Intanto gocce di pioggia cominciano a picchiettare sul marciapiede, si fanno più fitte. Una mosca dà l’assalto al vetro chiuso, sbattendoci contro con furia. Parte, picchia, cade, poi riparte inferocita.” Inquietudine e rimpianto legano i nove racconti di questa delicata raccolta. Ne sono protagonisti donne e uomini in difficoltà nel fare i conti con il presente o con scelte del passato che li turbano ancora, dopo anni. Fede si ribella alla monotonia del quotidiano, ma scivola lentamente nell’alienazione. Giordana si rifugia nel desiderio, forse solo sognato. Lea, con il volto deturpato, si rende conto che non potrà più contare sulla sua bellezza. Ruth e Maggì decidono di non più tacere di fronte al sopruso. Remo e Federico capiscono di dover guardare la realtà con occhi finalmente spalancati. Nel gruppo spicca per singolarità un modesto insegnante, convinto che il bello, anche solo immaginato, sarà in grado di curare le ferite del suo allievo più ostinato.

Le tematiche della migrazione, della passione, della famiglia, della solitudine e dell’abbraccio si accompagnano e si contrastano negli spazi più intimi della Sinopia e in quelli più ariosi del giardino del Museo Casa Rusca: l’esposizione ci mostra un mondo in cui solo per l’osservatore superficiale prevale l’armonia. A un secondo sguardo ben si percepisce quella che è la ruvida complessità dei rapporti umani.