LAB

C'è qualche cosa, in questi versi, che ammutolisce il mio "Super Io" di lettore attento e mi impedisce di fare ciò che ogni lettore attento fa: sbadigliare chiudendo l'ultima pagina, poggiare il libro sul tavolo, non riaprirlo mai più.

Che fare se, in un giorno come un altro, scopri che il tuo pupillo è morto e tua moglie ti tradisce? Che fare se il tuo fratellastro ti manda una mail ambigua poco prima di morire? Che fare se entrando in un mondo virtuale scopri che insospettabili avatar progettano sconvolgimenti mondiali? A metà strada tra l'Eur e la Toscana, come si fosse parte di un videogioco, incastrati tra ciò che è e ciò che potrebbe essere, i personaggi di questo noir si muovono tra cascine e scenari futuristi, trascinando il lettore alla ricerca di una verità nascosta in uno scenario irreale eppure pericolosamente, brutalmente, vero.

Le perle nere sono sguardi guizzanti e particolari che trafiggono le cose di ogni giorno e improvvisamente le rianimano. Fatti e persone, luoghi e pensieri che prendono luce. Si trasfigurano, si modellano come brani di un sogno. [...] Ricordano quante vibrazioni dimentichiamo, e quanta divinità c'è nel profano, cioè nella terra arida e mangiata dal sole, negli alberi spazzati dal vento, nelle facce abbrutite da una rincorsa che sembra avere sempre meno senso.

La poesia viene evocata per guarire, monitorare, verificare, analizzare i mille perché legati alla fine di un amore ancora così grande. Una "voce del silenzio" attesa e temuta, negata e ricercata, allontanata e rincorsa. Una "voce"dapprima impercettibile, poi feconda e accattivante, che traccerà la rotta per raggiungere l'agognato abbraccio. Quando il ritrovarsi diventerà riconciliazione e forza per donarsi ancora, reciprocamente, tenerezza, passione, poesia e amore.

Un senso di inevitabile solitudine. Anche qui l'impassibilità, la riservatezza. Anche la poesia del resto viene trattata come cosa non importante: i versi sono distrazioni dai processi reali, che sono quelli biologici. Ed è sempre celata dietro una maschera che occorre svelare: la poesia.

Che sia carminio o magenta, scarlatto o cremisi, eccoci in compagnia del Rosso. Come il sangue e una Ferrari fiammante, rosso che fa battere il cuore in amori romantici o notti infuocate, come si fosse in un cinema a luci rosse. Notti in cui il cielo fa sperare, perché "rosso di sera...". Rosso come fragole e ciliegie, piccole e succose, come il pomodoro tagliato a fette nelle sere d'estate e come un vino corposo, di quelli da accompagnare ad arrosti fumanti in giornate passate a osservare montagne e boschi. Rosso come il tappeto che si vorrebbe percorrere in sogni di gloria, come il mantello di Superman e come la tuta di Spiderman. Fermi al semaforo a pensare, o nuotando nelle acque calde del Mar Rosso. Passeggiando, guardinghi come si fosse Cappuccetto rosso, o con delle scarpette rosse come si fosse Dorothy persa nel paese di Oz. Trascinati dalla passione di questo colore, arsi dal fuoco delle belle parole, leggiamo delle tante sfumature del Rosso.

Queste poesie sfilano come un'incessante interrogazione sulla via della propria interiorità che riemerge da tracce arcaiche, mai cancellate del tutto, fino a una preistoria creaturale dentro il respiro del tempo. Come se tutta la densità psichica di una civiltà umana estinta (qui si allude alla sapienzialità egizia) fosse conservata dentro i cicli delle fioriture vegetali a supporto e nutrimento del poeta veggente che riesce a coglierla e leggerla.

Con il candore della neve e la dolcezza della panna montata parliamo del Bianco. Bianco il volto della paura, l'abito nuziale e i capelli dell'anzianità. La scolorina delle elementari quando gli errori facevano dei quaderni campi minati, le strisce pedonali quando le macchine paiono cavalli lanciati in corsa e i denti delle risate gaie d'estate. Bianca la mollica profumata di un panino e la freschezza di un bicchiere di latte bevuto tutto d'un sorso. La musica leggendaria del White Album dei Beatles e le corse oniriche del Bianconiglio di Carroll. Bianche le nuvole in una giornata di vento e le lenzuola lavate e profumate. Giocando con le pedine bianche una partita a scacchi o fuggendo alla vista di un fantasma, lasciamoci trascinare dalla delicata purezza di questo colore, che forse colore non è...

Sette autori, uno diverso dall'altro, per esperienza di vita, di studi, di occupazioni. Sette differenti modi di narrare uno stesso male di vivere, uno stesso amore per la poesia che non è solo sentimento e occasione, ma anche conoscenza, impegno, speranza, ribellione, sguardo e anima, musica e rivelazione. Affetti, momenti di vita quotidiana, riflessioni, attestazioni di partecipata e solidale complicità, auspici, sogni, ringraziamenti, divagazioni, tutto diventa poesia da cantare, urlare, sospirare, mormorare, dedicare per amare, condividere, invitare, abbracciare, coinvolgere, illuminare, agganciare, ritrovare, disilludere, accogliere.