Ianieri: L'angiolo

A partire dalla sua prima raccolta di poesie, "Altrove ovunque" (Edizioni Ensemble, 2020), Ottavia Pojaghi Bettoni annunciava ai lettori che ciò che chiamiamo "realtà" rimanda continuamente a un luogo e un tempo ulteriore. Quel che lo sguardo vede non si limita al solo dato fisico, e la Pojaghi Bettoni lo conferma con "Presente senza fine". Infatti, cos'è un 'presente senza fine' se non il sentimento di un'esistenza sconfinata dentro un tempo che non può essere misurato secondo le categorie attraverso le quali siamo soliti orientarci? È l'eterno. «Non ho più niente da dire», annuncia a un certo punto del libro la Pojaghi Bettoni. Una scrittrice che fa un'affermazione simile, o mente, o ha raggiunto un contatto molto profondo con la sfera del nostro essere in dialogo con il divino. Per la Pojaghi Bettoni vale questa seconda opzione. Allora l'affermazione summenzionata assume tutt'altra connotazione: vuol dire aver smesso di rincorrere fuori ciò che si trova al proprio interno, ovvero un tempo, un contatto, un dialogo e un'amicizia con il nome che da secoli fa tremare fedeli, e non, per la sua ineffabilità: Dio. Prefazione di Claudio Damiani.

Se il titolo di un libro contiene già in sé la rarefatta traccia del suo senso ultimo, questo di Federica Maria D'Amato si spinge anche oltre. Dopo sei anni da A imitazione dell'acqua (Edizioni Nottetempo, Premio Città di Como “Poesia Edita” 2023), con La montagna dell'andare la scrittrice mette un punto a un altro difficile passaggio della sua esistenza ponendosi la scomoda domanda circa la propria identità. Un'identità che non è forgiata esclusivamente nel rapporto con l'Altro, là dove questo rappresenta un'alterità che ci interroga continuamente. Quella che la D'Amato si pone fra le righe di questo libro è una domanda che contempla e trascende la misura della persona che sentiamo di incarnare anche grazie ai rapporti che viviamo, interrogandosi, prima di tutto, su cosa voglia dire ‘esserci'. Da questo punto nevralgico, da questa scossa che attraversa il corpo della scrittrice, si percepisce nei suoi versi tutto il peso dell'andare. Eppure, verso dopo verso, passo dopo passo, il corpo del testo sembra portarci per mano verso la scalata della sua liberazione, senza alcuna pretesa di rispondere chiaramente al quesito di fondo che, come un eterno compagno, la poeta tiene con sé nell'altra mano. Solo le figure affettive, dei rapporti che rimescolano il fondo esistenziale della scrittrice riescono a eludere l'inquietudine della domanda, portando il suo sentire verso forme che possono contenerne il senso. Il viaggio, già iniziato, allora ricomincia. Ma evolvendosi, guardando sé stessi come a un Altro, un disperso che cammina sostenendo il passo di ciò che è stato e quello, aperto, di ciò che sarà. (Fabio Barone)

Un libro, questo, che appare misuratamente e intenzionalmente diviso in due parti, entrambe però pezzi inscindibili di un’unica risposta affidata alla scrittura di versi: la prima parte, (…), interamente dovuta a Raffaele Giannantonio; la seconda parte, coralmente risultante da una pluralità di voci poetiche, tutte egualmente valide e convincenti, che però sembra sostenere perfettamente, insieme alla prima parte, l’unitarietà completa (e complessa) del volume. (…) Una poesia, quella di Giannantonio, che fornisce nitida l’impressione di una costruzione (…) i cui singoli pezzi, le parole, non siano affatto scelte a caso: al contrario, selezionate sulla base della loro consistenza e capacità di tenuta nell’edificio complessivo della poesia. (…) Ruit hora. Il tempo scorre e precipita verso il gorgo dell’incognito: un tempo non più cronologicamente misurabile, ma un tempo della coscienza, un tempo dell’essere, non più costretto e ristretto nell’esistente, un tempo dilatato di immagini ed emozioni, un tempo che non è più “nostro”, non più a noi contemporaneo, ma trascendente la nostra breve e fatua provvisorietà. È, questo, il tempo dei poeti.

In questo libro sono adunate una parte delle molte poesie scritte dal poeta fra i diciassette e i quarantadue anni, cioè in un arco temporale alquanto ampio. André Pieyre de Mandiargues, riconosce al poeta Muschitiello, l'originalità di una forma limpida, musicale e pura.

"Le poesie sono attente alla vita nel momento in cui è vissuta" quando tiro il filo che si allunga, disfa ma non per magia, è solo mio padre che va via. Lo impugno e tiro di più, parola dopo parola. Nell'atto qualcosa muta, mani aperte di terra bruna, chiusi i pugni, il suo peso porta giù. Poi è una costellazione, una poesia, a condurmi su un albero e cercare una lettura della morte. Un'anatra mi direbbe scendi "sugli alberi si fanno strani pensieri" ma anche a terra le risponderei. Quello che resta di mio padre è il suo codice, e il terrore di perderlo in questa nuova vita. Prefazione di Dino Burtini.

«È come se i versi che vi apprestate a leggere registrassero ciò che accade tra gli interstizi, lo spazio-tempo che sta tra i residui del vivente, dell'apparire, dell'inanimato, che permettono il sussistere del mondo; versi che muovono la sonda di poeta di Colagreco a captare, fermare, contemplare e poi liberare il silenzio dei fondali dell'essere, lì dove muoversi significherebbe disperdere la grazia di scoprirsi vivi. Una sorta di immobilismo, simile a quello dei predatori o dei mistici, una sospensione che però non è ristagno o tattica, ma un abbandonarsi all'inseguimento di ciò che straordinariamente accade, con una meraviglia sorvegliata e vigile verso una realtà che scompone le forme di cui pur si nutre. Un immobilismo, dunque, fittizio ma sapiente, come quello di chi ha compreso che dietro i velami del visibile traluce il continuo e tumultuoso farsi destino del vero».

"C'è qualcosa di disturbante e allo stesso tempo di irrinunciabile nell'idea della consolazione, e i versi di questa raccolta, che ne definiscono la possibilità attraverso la poesia, restituiscono alcune sue decisive significazioni. Alludono alla sua presenza e alla sua assenza nella nostra inquietudine, nel movimento di immersione e allontanamento dalla vita che batte come un cuore nelle nostre giornate. La consolazione dell'amore in quanto fusione, scacco della separatezza (Caporossi); la consolazione dall'ingiustizia (Di Giulio) e l'impossibilità della consolazione, della ricomposizione, in quanto la vita è l'inconsolabile (Bux) e il linguaggio non fa che riproporre la ferita (Pacini) che chiede consolazione. L'azione consolatoria della poesia comporta un rischio di subordinazione, di sottrazione, e allo stesso tempo apre a una possibilità di conforto in quanto relazione con il mistero della realtà (Iannone). La commozione prodotta e accolta dalla poesia è una consolazione provvisoria (Nibali), la sua leggerezza sfugge al discorso (Nardoni). Sono versi che chiedono al lettore di porsi in modo forte queste domande. Possiamo trovare consolazione? Possiamo desiderare consolazione?"